TRADICIONES MAS ANTIGUAS *HOWITT* i-ix

 ***Fundamentado en el derecho de investigación y libre conciencia universal  inherente a todo ser humano, y para alimentar mi espíritu, realizo y comparto estas labores, poniendo al servicio el fruto de mis facultades de la pureza del intelecto de  mi ser.

**Todas las Publicaciones en este espacio son para enseñar y educar, para reflexionar,  para promover el amor por el arte de la lectura , para profundizar e investigar en la cultura y progreso de la humanidad.

Son publicadas de forma gratuita y no generan ningún centavo de ganancia al autor del blog*

hago esta labor por agradecimiento al que  sacrificó su vida en la cruz, por salvarme,  y   al servir a  mi prójimo siento satisfacción espiritual grande.

Y porque creo profundamente que el día que  viaje a conocer el rostro de mi SALVADOR JESUCRISTO, habré aprovechado el consejo que dice;

“Como sabios REDIMIENDO EL TIEMPO” Efesios 5.16

“Sabiamente..REDIMIENDO (RESCATANDO, INVIRTIENDO BIEN) ELTIEMPO” Colosenses 4.5

 “EXAMINAD TODO, RETENED LO BUENO”

“Cada persona ejercita delante de Dios  como lee,

como interpreta, como cree,

y como incorporará  este conocimiento

a su vida espiritual”

PANTIKA:

TRADICIONES DE LOS TIEMPOS MÁS ANTIGUOS

 POR WILLIAM HOWITT.

1st nicht die ganze Erde des Herrn einWohnplatz der Menschtit? Weun Aganippe, Arethuse, Derce und der Cephissus angenehm rauschen, wariun solte nicht dort auch der Jordan, der Kur, der Ganges labende Wellen treiben ? Warum nicht auch ein Bach in tier thebaischen Wiiste? HERDER

EN DOS VOLÚMENES.

VOL. I.

LONDRES

1835

TRADICIONES MAS ANTIGUAS *HOWITT* i-ix

PREFACIO.

 Un excelente crítico dijo recientemente que los alemanes consideran las obras de este tipo como poemas. Esa es exactamente mi idea.

 La poesía no se limita necesariamente al verso, ni mucho menos tiene que ver con la prosa descontrolada; pero en la dicción más sobria y libre, las más elevadas cualidades de la poesía —la imaginación, el sentimiento y la emoción— pueden desarrollarse.

Una doctrina de lo más absurda respecto a las obras de imaginación se ha planteado en los últimos años, y me ha sorprendido verla defendida en las críticas de algunos que deberían conocer mejor los principios de su propio arte.

Si les ha tocado reseñar una obra que carecía de interés, han creído que era una explicación suficiente de la causa de esa deficiencia decir:

«El autor, desafortunadamente, ha situado el escenario de su obra más allá del alcance de nuestra simpatía. Es demasiado distante en el tiempo o en el espacio.” Ahora bien, si esta doctrina debe aceptarse como verdad, entonces se derivará una de las deducciones más singulares y sorprendentes imaginables.

 ¿Qué sucede entonces con el interés histórico de los primeros libros de la Biblia? ¿Qué sucede con Homero?

Sin duda, son tan distantes en tiempo como cualquier obra escrita en la actualidad. Es más,

 ¿Qué sucede con las más espléndidas obras de la antigüedad?

 Si la distancia temporal limita nuestra empatía, entonces todas deben ser barridas juntas. Las epopeyas griegas y romanas; los magníficos dramas y líricos, que conmovieron al mundo antiguo con su estruendo; todos han caído en el olvido; Esquilo, Eurípides, Sófocles y Píndaro se han convertido en nombres vacíos; sus obras —sueños que se han evaporado en la noche del tiempo, en vagas sombras, y han dejado de conmover el espíritu y la sangre del mundo vivo

 ¿Pero es así? Sabemos que no; pero, quizás, se nos diga que esta doctrina no se aplica a las obras de los antiguos, escritas sobre los acontecimientos actuales o basadas en el espíritu vivo de su época; sino a las de los escritores modernos, que se remontan a siglos lejanos en busca de sus temas. Los nombres de Milton y Shakespeare —de casi todo lo que se considera un gran escritor moderno— refutan esta afirmación. Si aceptamos este credo, debemos renunciar a Dion y Laodamia de Wordsworth, poemas que los máximos críticos han considerado entre las más nobles de sus obras; debemos renunciar a Thalaba y La maldición de Kehama, pues están ambientados en países con los que tenemos poca afinidad —poco, salvo los fundamentos de la naturaleza humana, que nos conmueva—. y que, de hecho, se adentran en los mundos de la pura imaginación y se ocupan de criaturas etéreas, mucho más allá del alcance de la humanidad.

La misma acusación se aplica también a Lalla Rookh, y al Epicúreo, y a los espléndidos relatos de Salathiel  y Valerio.

 Según esta teoría, todas estas obras deben, ser declaradas totalmente aburridas y sin interés para la generación actual; una confesión que, de admitirse, haría que esta generación pareciera aún más aburrida y sin interés.

Pero cabe decir que los primeros episodios bíblicos derivan su interés de su influencia en nuestros destinos presentes y trascendentales, y que la epopeya de Milton se recomienda por la misma razón, niego esta conclusión. Para quienes desconocen sus propios sentimientos y no perciben que, mientras su imaginación se ocupa de las primeras narraciones de las Escrituras, no piensan en otra cosa que en su influencia religiosa, al principio se dejan absorber por su belleza y luego reflexionan sobre su importancia.// Yo// Afirmo que su interés surge, si no enteramente, sí en un grado poderoso y predominante, de su propia belleza intrínseca y su conformidad con los grandes principios de la naturaleza humana, y con la insaciable sed de la mente humana por todo lo bello, conmovedor o sublime. Para someter la cuestión a la prueba más rigurosa, ¿de dónde proviene el intenso interés de los relatos de Las mil y una noches? Seguramente no del tiempo ni del lugar. No necesariamente porque tuvieran que ver con nuestros destinos, ni porque puedan satisfacer, ni por un instante, la febril sed de escándalo de moda, que confirma su encanto en la novela de lo que se llama Alta Vida. Estos relatos extravagantes se sitúan en tiempos lejanos, en países lejanos, en los que no existe para nosotros más interés que en otros cien países lejanos. Viola toda probabilidad de mil maneras. Abundan en criaturas que no participan de ninguna propiedad humana; sin embargo, a pesar de esto, poseen, y poseerán hasta que el mundo envejezca, un interés poderoso y absorbente.

¿En qué consiste, entonces, este interés?

¿En qué reside el verdadero y perdurable interés de toda buena obra?

No depende tanto de la época, la gente y las costumbres que nos rodean, como de que sus cimientos se asienten en la naturaleza humana y su estructura se eleve sobre un verdadero conocimiento de ese amor por lo maravilloso, lo bello, lo nuevo, lo magnífico y lo tierno, que siempre impregna el alma humana; y a medida que la naturaleza humana se expande, más allá, infinitamente más allá, hacia los mundos ilimitados e inagotables de la imaginación creativa, un interés vivo e incesante seguirá el vuelo del genio.

Es fácil, pues, demostrar que casi todas las buenas obras de la antigüedad y de la época moderna han triunfado, independientemente del contexto o la época en que se realizaron; y, por otro lado, cabe preguntarse: ¿Qué mala obra han sostenido estas causas durante tanto tiempo? Sin ellas, ¿qué buena obra ha fracasado? Preguntamos en vano.

Una buena obra triunfará, a pesar del tiempo y el lugar; una mala no, más allá de ese breve y despreciable momento que los ávidos de personalidades dedican al apresurado acto de devorarlas.

 Si, pues, se nos presenta una obra que no logra captar nuestra atención ni conmovernos, tengamos la certeza de que no es porque se haya escrito en tal o cual época, entre tal o cual gente, sino porque no está construida de acuerdo con los grandes principios de la naturaleza humana; o, si no los viola, es porque es demasiado débil para llenar los recovecos secretos del corazón, o demasiado pesada para ascender a las regiones de la imaginación.

Tengamos la certeza de que una mano maestra puede revestir de interés al habitante más remoto, de los confines del mundo; No, que pueda proyectar una gloria atractiva sobre los habitantes imaginarios de las regiones más remotas del universo; sobre una sombra, un pensamiento, una nada.

 Por lo tanto, con la más firme convicción, pregunto de nuevo, con las palabras de Herder, que he adoptado como mi lema: «¿Acaso no es toda la tierra de Dios morada del hombre?

Si Aganippe, Aretusa, Dirce y Cefiso fluyen agradablemente, ¿por qué no habrían de derramar también refrescantes olas el Jordán, el Cyr y el Ganges? ¿Por qué no, incluso, un arroyo en el desierto de Teba?»

Y con esta confianza, me he atrevido a viajar a los albores del mundo en busca de temas para la imaginación. Es cierto que Milton, Gesner, Montgomery y Byron ya lo habían hecho antes que yo en su poesía, y han demostrado que en ese delicioso arte reside el poder de extraer gloria y deleite de aquellos tiempos oscuros y parcialmente revelados; pero hace tiempo que me ha parecido que esos breves atisbos del destino y las costumbres de las naciones primitivas podrían ser explorados, aquí y allá, por la imaginación, sin interferir en absoluto con la corriente de la historia divina, en relatos en prosa de gran poder y patetismo.

Lo he intentado; y si fracaso, no me amparo en la excusa de la antigüedad de mi tema; pues, en verdad, ni el tiempo ni el espacio pueden ofrecer tal justificación; las causas del éxito o del fracaso deben buscarse en la obra misma. No es la fecha ni el lugar de una obra lo que determina su valor, sino la manera en que se ejecuta.

No hace falta preguntarse dónde ni cuándo se plantea la trama, sino si rebosa de la energía ferviente del genio creativo.

Hay una obra reciente que me han señalado particularmente como ejemplo del peligro de ambientar una historia demasiado alejada de nuestra época: «El templo de Melekratha». Si esta notable obra ha decepcionado a su autor anónimo, pero de gran talento, cualquiera que la examine encontrará otras causas, además de la época que celebra, que obstaculizan su popularidad. Ha fracasado estrepitosamente, pues ha sufrido en vano un intento de combinar en un todo armonioso lo que jamás podrá combinarse en absoluto: la narrativa popular y la disertación filosófica.

Es cierto que un poco de narración puede mezclarse con ventaja en una gran cantidad de argumentos serios, o un poco de argumentos serios en una narración extensa; pero si guardan algún tipo de igualdad de proporciones, se anulan mutuamente.

La narración es como un arroyo; si es elocuente y apasionada, es un arroyo caudaloso. Pero la disertación es como una roca; quien se deja llevar vehementemente por el torrente de la narración impetuosa, debe evitarla o se estrellará contra el suelo.

En el acalorado temperamento de nuestra mente, en el fulgor y el torrente de nuestra imaginación, nos apartamos de todo lo que se parezca a la disertación, no con indiferencia, sino con aborrecimiento y desprecio.

Que alguien recuerde el efecto que le produjo la lectura de la «Novela Eloísa» de Rousseau: la antinatural e intolerable alternancia entre el torrente de incidentes impetuosos y páginas de sentimiento, que ni siquiera su inigualable elocuencia pudo enseñar a soportar. Que no se extrañe entonces del efecto desolador de la mezcla de narración y disertación.

El «Templo de Melekartha» abunda en espléndidas descripciones imaginativas; también rebosa de profunda y práctica sabiduría, pero, por desgracia, estas grandes cualidades se ven forzadas a una unión desfavorable.

En ambos aspectos —ya sea en la narrativa pura o en la disertación sobre la filosofía del gobierno y la sociedad humana—, el autor de «El Templo de Melekartha» demostró ser, de inmediato, un gran maestro.*** * Desde que escribí esto, he tenido motivos suficientes para creer que se ha mostrado como tal, mediante una serie de obras de la última categoría, bien conocidas por el público.