LADY ECCCLESIA POR * MATHESON*15-20

 LADY ECCCLESIA

 POR * GEORGE MATHESON

(Pastor y escritor, quedó ciego desde su adolescencia)

1897

LADY ECCCLESIA POR * MATHESON*15-20

“Padre”, exclamé, “si así lo pensara, iría. Si hubiera puesto una posdata así en su carta, poco habría temido. Es mi falta de sacrificio lo que me aleja de él. Me parece que los que estamos sanos estamos en deuda con los enfermos, sean quienes sean, Helénico u otro. ¿No hay nada que hacer? ¿Estamos aquí sentados tranquilamente, contemplando la escena de miseria y la inhumanidad del hombre hacia el hombre? ¿Vamos a permitir que los hombres se desgarren, se exterminen unos a otros, cuando una palabra de consuelo podría salvarlos? Ven, bajemos a ellos, tú y yo juntos. Tú eres su rey por derecho; serás su rey en verdad cuando hayas ganado sus corazones”.

— “Ecclesia”, dijo, “no puedo, no me atrevo”. Ha llegado un mensaje del Monte Palatino, ordenando que se cierren todas las puertas que conducen a los valles. Mañana habrá una reunión pública, seguida de un decreto más drástico que prohíbe todo contacto con el distrito infectado. "Entonces", dije, "debo apelar a la compasión de Helénico".

CAPÍTULO III

 EL CÓNCLAVE DE LA ISLA

Al día siguiente, en el salón más grande de la isla, se celebró la asamblea más augusta que jamás haya visto. Nunca antes, ni desde entonces, había presenciado semejante encuentro entre hombres. Fue convocado por una sucesión de trompetas, cada una repitiendo a la distancia más lejana el toque de la otra, hasta que la señal se hizo universal. Vinieron de lejos y de cerca, los representantes de este pequeño mundo rodeado por el mar. Vinieron a considerar el peligro en los valles: la peste y el tumulto. Provenían de las familias más importantes, de las profesiones más destacadas. Había soldados, abogados, sacerdotes, médicos, terratenientes. Mientras estaba sentado junto a mi padre, espectador de la escena, me pregunté si habría algún interés no representado. Sí, había uno. Había una omisión extraordinaria.

Habían venido a legislar para los valles; pero de estos valles no había ningún representante. No había sonado la trompeta abajo. Ni una sola voz se había convocado del distrito contaminado. Hubo todo tipo de testimonios, menos el directo; toda clase de vociferaciones alrededor del camarada herido, pero ningún contacto con sus heridas. Al contemplar esa gran asamblea, sentí entonces, y siento ahora, que faltaba un vínculo con la hermandad humana.

En el centro del edificio, en un trono dorado, se sentaba el presidente del consejo, el zar del Palatino. Lo conocía personalmente; lo había conocido en el ámbito del placer social. Pero, aparte de eso, creo que lo habría reconocido por inferencia. La autoridad se reflejaba en cada rasgo; su aspecto de águila lo habría revelado siempre y en cualquier lugar. Su mirada penetrante, su boca firme, su porte altivo, su gesto imperativo, lo habrían distinguido entre la multitud. Sentado justo debajo de él estaba alguien a quien también tenía motivos para conocer: su hermano Helénico. Muchos hombres, y la mayoría de las mujeres, habrían dicho que su rostro era más hermoso. Al observarlos a ambos, me formé la opinión contraria. En la relación que mantenía con él, me parecía desleal decírmelo incluso a mí misma. No podía evitarlo. Los dos tipos de belleza eran radicalmente diferentes. Una era la seriedad de los riscos que sobresalían; la otra, la sonrisa de un banco de violetas. Fue el banco de violetas lo que me ofendió. En otro momento podría haberme complacido, me complació; pero, aquí y ahora, era repelente. El zar del Palatino no era alegre, pero era serio; su hermano Helénico era alegre, pero no era serio. Fue su sonrisa lo que me perturbó. Parecía considerar la reunión como un buen entretenimiento. No mostró ninguna sensación de que hubiera asuntos graves en juego. Su mirada vagó por el edificio en busca de la gente elegante y atractiva. No fue un alivio para la ofensa que, en sus momentos de descanso, se centrara principalmente en mí.

A ambos lados del trono se alzaban una serie de bancos que ascendían del suelo al techo en forma de escalera inclinada. Estos asientos se asignaban según el principio de antigüedad. Los de la planta baja eran los hombres y mujeres de la época. A medida que los bancos subían y bajaban, los ocupaban quienes habían sido grandes en una generación anterior y cuyo día inmediato había pasado. Fue en estos últimos donde mi mirada se fijó, y cada vez más, con la magnitud del retroceso. Con una extraña fascinación, fijé mi mirada en los ocupantes del asiento más alto y más remoto. Nunca vi un conjunto tan peculiar como en esta rama más alta. Todos eran viejos, extremadamente viejos. Parecían un anacronismo.

Era como si, al caminar por los campos de esta primavera, se hubiera visto una hoja del otoño pasado. Secas y amarillas eran las hojas; y, sin embargo, me parecía que, en su ruina, eran más majestuosos que todo lo que había visto en su fuerza. Estaba dispuesto a hacer realidad el dicho que una anciana enfermera me había enseñado sobre la antigüedad: «Había gigantes en aquellos días».