PLATERO Y YO - XI - XII

PLATERO Y YO POR JUAN RAMÓN JIMÉNEZ

 BY GERTRUDE M. WALSH NORTH HIGH SCHOOL. COLUMBUS, OHIO FEDERICO DE ONÍS ILLUSTRATED BY MAUD AND MISKA PETERSHAM D. C. HEATH & CO., PUBLISHERS BOSTON NEW YORK CHICAGO Copyright, 1922 By D. C. Heath & Co. 

 XI EL PAN

 

XI 

EL PAN 

Te he dicho. Platero, que el alma de Moguer es el vino, ¿verdad? 

No; el alma de Moguer es el pan. 

Moguer es igual que un pan de trigo, blanco por 

dentro, como el migajón, y dorado en torno — ¡ oh sol Moreno ! — como la blanda corteza. 

A mediodía, cuando el sol quema más, el pueblo 

entero empieza a humear y a oler a pino y a pan 

calentito. A todo el pueblo se le abre la boca. Es 

como una gran boca que come un gran pan. El pan 

 se entra en todo: en el aceite, en el gazpacho, en el 

queso y la uva, para dar sabor a beso, en el vino, en 

el caldo, en el jamón, en él mismo, pan con pan. 

También solo, como la esperanza, o con una ilusión . . . 

Los panaderos llegan trotando en sus caballos, se 

paran en cada puerta entornada, tocan las palmas y 

gritan: « ¡ El panaderoo ¡ » ... Se oye el duro ruido 

tierno de los cuarterones que, al caer en los canastos 

que brazos desnudos levantan, chocan con los bollos, 

de las hogazas con las roscas . . . 

Y los niños pobres llaman, al punto, a las campa- 

nillas de las cancelas o a los picaportes de los portones, 

y lloran largamente hacia adentro : ¡ Un poquiiito de 

paaan ! . . . 

XII 

LA ARRULLADORA 

La chiquilla del carbonero, bonita y sucia cual una 

moneda, bruñidos los negros ojos y reventando 

sangre los labios prietos 

entre la tizne, está a la puerta de la choza, sentada 

en una teja, durmiendo al hermanito. 

Vibra la hora de mayo, 

ardiente y clara como un sol 

por dentro. En la paz brillante, se oye el hervor de la 

olla que cuece en el campo,

 la brama de la dehesa, la alegría del 

viento del mar en la maraña de los eucaliptos. 

Sentida y dulce, la carbonera canta: 

Mi niño se va a dormir en gracia de la Pastora . . . 

Pausa. El viento en las copas . . . 

... y por dormirse mi niño, se duerme la arrulladora . . . 

El viento . . . Platero, que anda, manso, entre los 

pinos quemados, se llega, poco a poco . . . Luego se 

echa en la tierra tosca y, a la larga copla de madre, 

se adormila, igual que un niño.