EN LA JUNGLA DEL TIGRE *CHAMBERLAIN* 57-62

5.20 am a 5.53 am Dom. 26 -Julio-2026

 “No vagando por desiertos salvajes, ni contemplando el cielo, no bañándote en el arroyo, ni peregrinando a un santuario, sino purificando tu propio corazón, y entonces, solo entonces, verás a Aquel que ningún ojo ha conocido, contemplarás a tu Rey. “

Traducido de VEMANA A LA POESIA TELUGU  , PUBLICACIÓN EN TELUGU DEL SIGLO XII

.EN LA JUNGLA DEL TIGRE

Y OTRAS HISTORIAS DE LA LABOR MISIONERA ENTRE LOS TELUGUS DE LA INDIA Y

* POR Rvdo. JACOB CHAMBERLAIN,

DOCTOR EN MEDICINA, DOCTOR EN TEOLOGIA

TREINTA Y SIETE AÑOS COMO MISIONERO DE LA IGLESIA REFORMADA EN AMÉRICA, EN MADANAPALLE, INDIA

 Editores de literatura evangélica

1896                                    

EN LA JUNGLA DEL TIGRE *CHAMBERLAIN* 57-62

«No hace falta que montes tu tienda», respondieron; «Aquí hay un edificio nuevo con techo de paja, recién construido para servir de refugio a nuestro ganado. Será igual de cómodo que tu tienda y te ahorrará la molestia de montarla; por favor, acéptalo».

Cerca de nosotros, justo a las afueras del pueblo, se encontraba este edificio nuevo, con techo y paredes de hojas de palma, y ​​con una entrada abierta, pero sin puerta. El suelo era de césped virgen, aún verde, pues no se había usado.

 Acepté su hospitalidad, y en cuanto llegó mi carreta, saqué mi catre, lo puse en medio de la cabaña y me dejé caer para descansar mientras mi sirviente preparaba mi desayuno.

Mis ayudantes nativos aún no habían llegado, pues habían encontrado otra pequeña aldea después de que los dejé, y se habían detenido a predicar allí.

Yo estaba acostado boca arriba en mi catre, leyendo mi Nuevo Testamento griego, que había sido mi compañero diario desde niño. Lo sostenía sobre mí, leyendo un poco, cerrando los ojos y pensando un poco.

Esto continuó durante casi media hora. Finalmente, terminé el pasaje que estaba leyendo, y dejé caer el brazo que sostenía el libro. 58 EN LA JUNGLA DEL TIGRE Entonces, y solo entonces, me di cuenta de que una enorme serpiente estaba enroscada alrededor de una de las vigas de bambú, con unos cuatro pies de su cuerpo colgando justo encima de mi cabeza, con sus ojos brillantes y su lengua asomando, justo encima de donde había estado mi libro y que la había ocultado.

Evidentemente, había estado dormida en el techo; al colocar mi catre, la había despertado.

Mientras leía, había bajado un tercio de su cuerpo o más, y estaba observando para ver qué hacía ese hombre blanco de aspecto leproso, pues probablemente nunca antes había visto a un hombre blanco.

 Su lengua asomada estaba casi a un brazo de distancia de mi cara cuando la vi.

Recordé que durante mi curso en la facultad de medicina, en la sala de disección con tragaluz del antiguo Colegio de Médicos y Cirujanos de Nueva York, observé atentamente los músculos del cuerpo humano y me pregunté si una persona acostada podría saltar horizontalmente sin incorporarse primero. Descubrí que sí se podía con los incentivos adecuados, pues me levanté de la camilla de un salto, poniéndome de pie sin levantar la cabeza, porque la serpiente estaba demasiado cerca.

Corriendo hacia la puerta, agarré un asador de hierro de un metro y medio o dos metros de largo, con una punta afilada, que se usaba para asar en la selva y que estaba en el carro.

Al regresar y usarla como lanza, logré acertar en el primer golpe, perforando el cuerpo de la serpiente donde estaba enroscada alrededor de la viga.

 Pero entonces me encontré con otra dificultad. Sujeté la lanza para evitar que se cayera y soltara a la serpiente, pero esta retrocedía y, con un tremendo silbido, atacaba mi mano que sostenía la lanza, y se acercaba sospechosamente para golpearla con sus enormes colmillos extendidos. Si la soltaba, el asador caería y la serpiente escaparía, y él sirviente y yo no podríamos dormir juntos en esa cabaña esa noche, especialmente después de que yo la hubiera herido.

Si la sujetaba, su cuerpo podría deslizarse por el asador hasta alcanzar mi mano, lo que podría ser fatal para mí en lugar de para ella.

 Sin embargo, en respuesta a mis enérgicas llamadas, mi sirviente apareció pronto con una maza de bambú. Sujetando el asador con mi mano izquierda y el garrote con la derecha, le provoqué a la serpiente un fuerte dolor de cabeza, del cual murió.

Al bajarla y alzarla por la mitad, en el asador, a la altura de mi hombro, tanto la cabeza como la cola tocaron el suelo, lo que indicaba que medía unos tres metros. Justo cuando la sostenía en esta posición, un vigilante del pueblo pasó por la puerta de la choza que daba al pueblo y vio lo que había hecho. Enseguida comprendí que ahora me encontraría en un buen lío, pues la gente venera a las serpientes como semidioses. No se atreven a matarlas ni a hacerles daño, y siempre suplicarán por la vida de una serpiente si ven a alguien matándola.

Creen que si dañas a una de estas serpientes mortales, ella o sus parientes te declararán la guerra a ti, a tus parientes y descendientes hasta que tu familia sea exterminada.

Yo, un misionero, había venido allí a predicar; ¿cómo me escucharían si yo había matado a uno de sus dioses?

Sabiendo que la noticia había llegado al pueblo, a los ancianos, comencé a preparar mi defensa, pues pensé que pronto saldrían a pedirme cuentas.

Recordé un verso de uno de sus poetas telugu que elogiaba la matanza de reptiles venenosos, y como tenía una copia de ese poeta conmigo, abrí mi caja de libros y la saqué, pero no había encontrado el verso cuando vi a los hombres más importantes del lugar acercándose a la choza.

 Para mi asombro, llevaban en sus manos bandejas de latón, con dulces, cocos, limas e incienso encendido; y al llegar a la puerta de la choza se postraron ante mí y me presentaron estas ofrendas; pues decían que yo los había librado de su enemigo más peligroso, que esa serpiente había sido la pesadilla de la aldea durante varios años. Había mordido y matado a algunas de sus vacas y, creo, también a un niño. Habían hecho todo lo posible por ahuyentarlo del pueblo quemando paja cada vez más cerca para que se alejara más y más, pero siempre regresaba.

Habían intentado ahuyentarla colocando tacitas, cada una con media cucharadita de leche, cada dos metros más o menos en la selva; pero tan pronto como bebía toda la leche que quería, se daba la vuelta y volvía a arrastrarse al pueblo, a alguna casa, y entonces la gente de esa casa tenía que desalojarla hasta que decidiera irse.

 Se había convertido en el terror del pueblo.

Pero ahora yo, un extraño, lo había matado sin su conocimiento ni consentimiento. Esa era su seguridad; porque si me hubieran visto hacerlo, habrían suplicado por su vida, para no ser tomados como cómplices.

Ahora estaba muerta, y ellos eran inocentes, y ya no podía hacerles daño a ellos ni a los suyos.

¿Aceptaría estos dulces? Habían mandado al rebaño en los campos que me trajeran una oveja gorda como ofrenda, ¿y aceptaría la oveja?

Me escucharían con gusto, sin importar lo que tuviera que decir, pues ¿acaso no era yo su salvador? Trajeron la oveja; yo, mis compañeros y sirvientes preparamos una suntuosa cena con ella. La serpiente no era una cobra —las cobras nunca crecen tanto—, pero se decía que era igual de venenosa.

Cuando pasó el calor del día, todos fuimos al pueblo a predicar. En la puerta estaba el pregonero con su tambor; y 62 EN LA JUNGLA DEL TIGRE tan pronto como aparecimos, recorrió todas las calles tocando el tambor y gritando: «¡Vengan, todos ustedes; vengan a escuchar lo que el destructor de serpientes tiene que decirnos!».

Tuvimos una audiencia real, mientras les hablábamos de la “vieja serpiente” y de sus obras, y de Cristo, que aplastó la cabeza de la serpiente.

La muerte de la serpiente, en lugar de constituir un obstáculo, había abierto una puerta de acceso al evangelio.

***¡Gloria a Dios y a Jesucristo!***