SOLDADO DEL FUTURO * DAWSON* *1-14

 UN SOLDADO DEL FUTURO

 POR WILLIAM J. DAWSON

NUEVA YOR -TORONTO

1908

SOLDADO DEL FUTURO * DAWSON*  *1-14

AL DADOR DE SUEÑOS

Toma la Visión; he aquí, se mantiene firmemente forjada: no es mía. Toma el trabajo de manos humanas, la Visión y el Trabajo son Tuyos.

Soy Tu siervo; solo hablo el mensaje de Tus labios silenciosos; mía es la expresión, ¡qué débil! pero Tuyo el poderoso Apocalipsis. Terrible gracia de Dios, que trasciende la ley, en Ti se apoya mi espíritu humano; a mí no me elegiste; perdona la falla dentro de tu Defectuoso Instrumento. Pues Tú has pronunciado Tu orden; y ahora espero, con ojos vigilantes, dirigiendo hacia el mar, todo lo que planeé: la navegación de tus Argosys. La tierra desconocida se aclara. La vela púrpura ahora lleva la brisa; y Tú, mientras la fuerza humana gobernará, caminarás delante de nosotros en los mares. Toma la visión; he aquí que se mantiene ¡Seguramente forjada, divinamente nueva! Que esto sea mío, con el trabajo de mis manos y corazón y mente para hacerla realidad.

PRÓLOGO

 El largo día de agosto llegaba a su fin, y un aire de delicada frescura comenzaba a soplar. Se había visto una maravillosa puesta de sol, uno de esos magníficos blasonarios de color que rara vez ocurren y que las personas de percepción sensible recuerdan durante mucho tiempo. En lo que parecía el extremo del mundo, el cielo se había abierto en una serie de lagos, rebosantes de fuego verde, en los que promontorios de nubes erguían bastiones purpúreos; sobre estos se alzaba un continente de montañas coronadas de llamas; aún más arriba se extendía un firmamento de azafrán puro, sobre el que flotaban islas carmesí. A medida que el sol se ponía, esplendores alados parecían moverse a través de este extraño mundo de nubes; las cúpulas y torres de las ciudades se revelaron; cada una captó la luz un instante, y desapareció lentamente, como absorbida por el mar invasor de llamas esmeralda, que las abrumaba lentamente.

 La vista podía trazar claramente los contornos de estas ciudades que se hundían: las columnatas, los acueductos, los templos, los palacios, y para el alma religiosa, el extraño espectáculo sugería el fin de un mundo, visto por las huestes seguras de Dios desde alguna eminencia protegida.

Los habitantes del pequeño pueblo occidental de Galesville habían salido a contemplar esta magnificencia. Grupos de mujeres vestidas de blanco llenaban los porches y las plazas; afuera del hotel, había sillas alineadas a lo largo de la acera, y en la esquina, grupos de hombres miraban hacia el oeste.

 Era curioso notar que todos estos hombres y mujeres guardaban silencio. El único sonido que rompía el silencio era el resonante sonido monótono de una campana que anunciaba el culto, pues era domingo por la noche. Entre los que estaban sentados afuera del hotel se encontraba el reverendo Francis West, un ministro neoyorquino, quien ese domingo en particular cumplía su último día de vacaciones. Había estado acampando durante seis semanas en el bosque; desde esta feliz soledad había viajado trescientos kilómetros para visitar a un viejo amigo de la universidad, y debido a la perversa incertidumbre de los ferrocarriles, se había encontrado varado en este pequeño pueblo occidental a la medianoche del día anterior.

 Francis West era un ejemplo típico de su generación. Provenía de una buena familia de Nueva Inglaterra, frugal, robusto y propenso a la dureza. Con el tiempo, esta dureza original de naturaleza se había visto muy modificada por la cultura, y aún más por las crecientes oportunidades de viajar, que le habían dado acceso a un mundo más amplio. Pero ni la cultura ni los viajes habían alterado la base original del carácter de sus padres. La cultura pulió las asperezas y pulió la superficie, pero las cualidades originales y las vetas de la piedra eran las mismas. Después de todo, sus padres seguían siendo neoingleses del tipo anterior: astutos, trabajadores, un poco tacaños, animados por los ideales puritanos del deber y profundamente imbuidos de las ideas religiosas de Jonathan Edwards y su escuela.

Sin embargo, a Francisco se le dio en su nacimiento un cierto elemento de ligereza, no atribuible a su ascendencia. Lo he llamado ligereza; pero solo a falta de una palabra mejor, pues no era ligereza, ni era pura alegría; era más bien una cierta alegría de temperamento, a la que las pesadas sombras proyectadas por el destino le resultaban aborrecibles. Amaba la vida por sí misma, mientras que sus padres siempre parecían tomarla a regañadientes. Si hubiera elegido su camino libremente, habría sido poeta o artista; pero desafortunadamente para estas elevadas vocaciones no tenía verdadera aptitud. Además, a pesar de esta especial ligereza de temperamento, era fundamentalmente de naturaleza seria. Aquí la ascendencia se impuso y no debía ser ignorada. Se impuso con firmeza cuando eligió el ministerio cristiano como su vocación. Era una vocación inseparable de la cultura; Le abrió un amplio mundo de oportunidades; le dio una posición de autoridad. Esto lo previó al tomar su decisión, y más allá de esto, vio poco. Durante los doce años que había sido ministro, no tuvo motivos para arrepentirse de su elección. Encontró en su vocación lo que esperaba encontrar, y tuvo éxito desde el punto de vista mundano.

Tras un breve aprendizaje como pastor en una zona rural, se convirtió en ministro de una influyente iglesia de Nueva York, y en esa difícil posición se desempeñó con honor. Tenía treinta y cinco años y su mente había alcanzado la madurez. Pero su característica ligereza de temperamento permaneció inalterada.

 Le importaba poco la teología, detestaba el fanatismo de cualquier tipo y se tomaba la vida con tranquilidad; su éxito se debía más a sus dotes intelectuales que a las de espíritu. Era erudito, elocuente y consumado; y donde existen tales cualidades, el ministerio moderno ofrece un admirable estilo de vida. Se levantó de su silla y salió a la calle para contemplar mejor el esplendor moribundo del atardecer. Le afectó de forma extraña. Rebuscó en su imaginación imágenes y analogías para expresar sus pensamientos.

 Entre los muchos pasajes de sus poetas favoritos que atestaban su memoria, reaparecieron ciertos grandes pasajes de las Escrituras. "Y vendrá con las nubes, y todo ojo lo verá" —¡qué cuadro tan magnífico! Seguramente  debió haber sido en una noche como esta que Juan concibió la visión: el atardecer en Patmos, y en las nubes más altas de gloria, o emergiendo de las puertas llameantes a lo largo de la extensión llana del mar, ¡la majestuosa incomparable figura del Señor! Ciertamente había un extraño poder en la breve magnificencia del atardecer para hacer que la eternidad pareciera real y cercana. Era como si el mundo entero esperara algo, como si el dedo de un gran Reverencia se posara sobre sus labios parlantes y pulsos apresurados. Algo de esa Reverencia lo poseyó por un instante, y se estremeció.

La monótona campana aún repicaba anunciando el culto.

De repente, decidió ir a la iglesia. Sin duda escucharía a algún predicador que no pudiera enseñarle nada, pero después de seis semanas en el bosque, había algo agradable en la idea de los himnos sagrados y el dulce decoro del culto congregacional.

 Caminó lentamente por la calle, reacio a perderse el último destello de la llama de color en el desvanecido oeste. La iglesia era sencilla , un auditorio más que una iglesia. Se sentó cerca de la puerta, participó en el canto de los himnos y pronto se encontró observando al predicador con cierta curiosidad. Por supuesto, el predicador presentaba una apariencia curiosa. Era inusualmente alto y recatado, con el rostro surcado de profundas arrugas y la calva; pero su principal atributo era cierta tensión en su actitud, que al principio parecía medio grotesca, y luego completamente impresionante. Cuando hablaba, su voz también era tensa; una voz sin la más mínima cualidad musical, pero llena de extrañas vibraciones. Parecía disparar sus palabras como flechas de un arco tembloroso, y después de cada frase hacía una pausa para observar el efecto.