UN GUERRERO DEL FUTURO *DAWSON* 83-89

 UN GUERRERO DEL FUTURO

 POR WILLIAM J. DAWSON

NUEVA YOR -TORONTO

1908

UN GUERRERO DEL FUTURO *DAWSON* 83-89

Este salón era una habitación espaciosa y tenuemente iluminada en la planta alta de un edificio lleno de oficinas de diversas sociedades denominacionales. En la planta baja había una gran librería, lugar de encuentro predilecto de los ministros. Era costumbre de los ministros dividir su atención entre la librería y la reunión que, en teoría, los reunía.

 Esta mañana había pocos ministros en la librería, pues se había corrido la voz de que un ministro inglés de cierta distinción iba a dirigir la palabra.

 Cuando West subió, encontró la reunión ya comenzada. Se leían algunas tediosas actas de una reunión anterior en medio de un murmullo general de conversaciones y algunas interrupciones medio jocosas. West tuvo tiempo de sobra para observar la asamblea, y lo hizo con cierta curiosidad, ya que rara vez la visitaba. Fue, en muchos aspectos, una asamblea notable. Los rostros eran casi todos buenos, y en algunos casos, impactantes. Algunos de los hombres mayores presentaban una apariencia verdaderamente venerable, acentuada por un cierto aire de digna tranquilidad que los caracterizaba. Pero al observar de cerca a esta congregación de ministros, West se dio cuenta de que estos hombres mayores eran una raza aparte. Los de mediana edad, y en particular los jóvenes, eran de un tipo completamente diferente. Eran un tipo más común, más mundano. La mayoría vestían ropas claramente seculares, y sus rostros también lo eran. Tenían el aire enérgico y alerta de los hombres de negocios; sus ojos eran francos y penetrantes, sus rasgos firmes; parecían resueltos y capaces. Pero no tenían ni un atisbo de esa curiosa tranquilidad que mostraban todos los hombres mayores. Entre los hombres menores de cincuenta años no había un solo rostro que pudiera haber sido tomado por el de un poeta o un profeta.

West, al observar estas distinciones, se encontró indagando sobre su causa. De repente, dio con la clave. Estos hombres mayores eran en realidad verdaderos Ministros de la fe de  Dios, los jóvenes, no. Con toda probabilidad, los mayores eran muy inferiores a los jóvenes en cualidades intelectuales, pero habían vivido en un ambiente de fe, habían sido custodios de los Sagrados Misterios, y el conocimiento de estos misterios había proyectado una luz solemne sobre sus vidas. Sí, era eso lo que faltaba en los rostros de los jóvenes: la luz solemne del misterio. ¿Y no era visible la misma distinción en la propia Iglesia? ¿No se había convertido la Iglesia posterior en una organización compleja, que exigía cada vez menos la función del hombre de Dios y cada vez más las facultades despiertas del administrador? El cambio de tipo siempre fue fruto del cambio de entorno. Estos ministros secularizados, con sus modales enérgicos, su mirada penetrante, su efecto de capacidad próspera, eran la clara evidencia de una Iglesia secularizada.

Los pensamientos de West fueron interrumpidos por el estallido de aplausos que recibió al visitante inglés que se levantaba, quien iba a dirigirse a la reunión.

 Era un hombre ya no joven, de mediana estatura, con una apariencia algo notable. Su rostro era un óvalo alargado, sin barba ni patillas; la frente alta e inusualmente ancha, coronada de un cabello prematuramente blanco; los ojos de un gris claro; la boca amable pero firme.

Se le consideraba brillante, un maestro de la frase y el epigrama. Su ministerio posterior se había transmitido entre personas cultas que apreciaban estos dones; muy pocos sabían o recordaban que su ministerio anterior se había dedicado a los pobres

.Aún menos sabían que era un poeta que había alcanzado cierta distinción y que podría haber logrado mucho más si su ardua vida pública no hubiera absorbido todas sus energías mentales.

Había muchos presentes esta mañana que habían leído sus libros y conocían su reputación, y la expectativa de un discurso brillante era general.

Los aplausos se sumieron en el silencio. Tras unas palabras preliminares, excelentemente formuladas, el orador comenzó a abordar, no problemas de teología, como era habitual en estas ocasiones, sino ciertos hechos vitales de su propia experiencia. El rostro, que parecía impasible en reposo, se iluminó, los ojos brillaron, la voz plena y profunda se volvió trémula, como si estuviera llena de sentimiento. "¿Para qué servía una Iglesia?"

Este resultó ser el verdadero tema de su discurso, y West recordó de inmediato la pregunta del hombre extraño en la iglesia la noche anterior, y sintió cierta conmoción por la coincidencia. "¿Por qué existía? ¿Qué se suponía que debía ser y hacer?"

 El orador respondió a sus propias preguntas con una narración del desarrollo de su propia mente. Quizás no haya forma de discurso tan profundamente conmovedora como la sinceridad. Por eso, un orador rudo e inculto en una misión a menudo logra un efecto inmediato y profundo, negado a la elocuencia más elaborada. Y este orador no solo era sincero, sino que tenía una historia que contar que impactaba de inmediato en la esencia misma de los pensamientos y dificultades que eran más familiares para sus oyentes

Comenzó describiendo su propia iglesia en Inglaterra, sus ideales, su temperamento, su carácter. Era una iglesia construida por, y destinada a, una población suburbana bastante adinerada. Tenía una tradición cultural de la que se enorgullecía. Él también compartía ese orgullo.

 Pero, con el paso de los años, se sintió insatisfecho con este temperamento. Vio que conducía continuamente a la complacencia y al exclusivismo. Como la mayoría de las iglesias modernas, esta iglesia desarrolló una amplia gama de organizaciones. Se ocupó ampliamente de las necesidades sociales, intelectuales e incluso físicas de su propia gente. Se hizo famosa por la variedad y el número de sus clubes, que parecían tener un propósito muy útil.

 Pero gradualmente usurparon las funciones espirituales de la iglesia, aunque de forma tan imperceptible que no se sintió ninguna alarma. Llegó un momento, sin embargo, en que este resultado ya no fue desdeñable. Y entonces surgió la pregunta: "¿Para qué sirve una Iglesia?". "Bueno, esa pregunta me llegó", dijo el orador, "con la autoridad de una revelación. Me consternó. Derribó mi orgullo y me cubrió de vergüenza. Una inquietud atormentadora se apoderó de mí.

 Pensé en abandonar el ministerio. Subí al púlpito con reticencia. Ya no disfrutaba de mis propios sermones; me parecían parodias de alguna función más noble de la que parecía incapaz."

Un largo suspiro inundó la reunión. Muchos hombres presentes conocían algunos elementos de esta experiencia, especialmente West. Muy lentamente, la respuesta me fue revelada, dijo el orador. Pero al fin llegó.

 Llegó cuando intenté pensar en Jesucristo en mi lugar. ¿Qué haría Él? ¿Pasaría su semana construyendo, con todos los artificios de una retórica brillante, sermones que simplemente deleitaran el intelecto? La idea era inconcebible. ¿Se contentaría con predicar a un pequeño sector de la comunidad, a personas unidas por gustos comunes, un ideal social común, pero ampliamente separadas, incluso voluntariamente separadas, de quienes no eran su parentesco social? De nuevo era inconcebible. ¿Habría permitido Él, cuyo corazón estaba tan puesto en las cosas eternas que todo lo demás parecía trivial, que su Iglesia se transformara en un club social, abasteciendo el placer e incluso la diversión de sus miembros? No solo era inconcebible, sino profanamente.