GUERRERO DEL FUTURO *DAWSON* 39-44

 UN SOLDADO DEL FUTURO

 POR WILLIAM J. DAWSON

NUEVA YOR -TORONTO

1908

GUERRERO  DEL FUTURO *DAWSON* 39-44

Field seguía inclinado sobre el hombre herido, cuya consciencia estaba reapareciendo. Abrió lentamente los ojos y, con gran esfuerzo, se levantó de la silla. Su rostro reflejaba tristeza, sus manos temblorosas. Miró a uno y a otro con una mirada que había perdido toda su alegre descaro. Era perpleja, suplicante, casi melancólica. "¿Alguno de ustedes me gastó una broma?", dijo lentamente. Cada uno lo negó por turno. "Entonces debe haber sido ESO. ¡Dios mío!" 40 UN SOLDADO DEL FUTURO Se estremeció violentamente. "Venga", dijo Field alegremente, "déjeme llevarlo a casa. Ha tenido un temblor, pero sin duda estará bien mañana". Pero el rostro del gran cirujano desmentía sus palabras. "Un temblor, sí", dijo Stockmar. "Pero es más profundo de lo que cree, doctor. ¡Dios mío, qué profundo ha sido! No, iré solo. Debo ir solo. Ven más tarde esta noche a verme, pero por ahora debo estar solo. Salió de la habitación, en medio del silencio ansioso de sus amigos. Cuando se fue, West y Rathbone se miraron con desconcierto. Se volvieron instintivamente hacia el gran cirujano. "¿Qué significa todo esto?", volvieron a preguntar. "Eso es más de lo que puedo decirle", dijo Field. "Pero tengo mi suposición: usted tiene la suya. Seguramente pensamos igual. Es una suposición demasiado terrible, sí, y demasiado sagrada para expresarla con palabras. Sabían lo que quería decir. "Creo que Stockmar ha aprendido su lección", dijo con gravedad. Y, de hecho, nosotros también. Que Dios nos ayude a cada uno a ser más sabios. No sé cómo te sientes, pero para mí este es un momento supremo y, como el pobre Stockmar, anhelo estar solo. "Y yo también", dijo Rathbone. "Y yo", dijo West. Se separaron sin decir una palabra más.

II ¿CUÁL ES LA VERDAD?

WEST caminó rápidamente hacia su iglesia, abrió la puerta lateral y entró en su estudio. Encendió la luz eléctrica con mano temblorosa y se dejó caer en su sillón. La iglesia estaba absolutamente vacía y en silencio; Sturgess, el conserje, se había ido a casa a cenar. Pero para los nervios excitados de West, el silencio vivía con sonidos apagados. El aire palpitaba, susurros y murmullos recorrían las paredes, pasos se agitaban en los oscuros pasillos, y pensó con una especie de terror en el vasto auditorio vacío. Se levantó de su silla y contempló ese espacio solitario. Una luz tenue lo impregnaba, una especie de velo de penumbra. Se convenció de haber oído el susurro de los vestidos, el suave crujido de los zapatos, la respiración sorda de una multitud invisible, y se encontró mirando fijamente el oscuro techo del órgano, como si anticipara la música de algún voluntario mudo.

 Entonces huyó, cerrando con llave la puerta tras él, y se hundió de nuevo en su silla. «Tengo los nervios destrozados por lo de Stockmar», pensó. «No me extraña, porque fue horrible. Cuanto más lo pensaba, más profundamente se apoderaba de su mente toda la escena. Torturó su razón buscando explicaciones, pero no encontró ninguna satisfactoria. «Afasia y algo más», había dicho Field; ¿qué era esto, algo más? De todos los hombres, Field era el último al que se le podía acusar de credulidad o histeria. Sin embargo, era evidente que Feld sospechaba, y prácticamente confirmó, la existencia de una extraña causa para la enfermedad de Stockmar, que trascendía lo físico. Field había conjeturado la verdad, compartida por todos los testigos de la escena, y West conocía bien la naturaleza de esa indescriptible conjetura. Pero no se atrevió a definirla. Era algo demasiado fantástico, demasiado increíblemente increíble; ni siquiera Field había intentado definirla. Un escalofrío gélido recorrió su sangre, seguido de un destello de fuego, y el sudor le perlaba la frente. Con un violento esfuerzo, apartó la escena de sí, acercó su silla a su escritorio y comenzó a ocuparse de los papeles que yacían sobre ella.

Había mucho por hacer, pues al día siguiente era domingo, y West había dejado que la semana transcurriera entre tareas triviales. Las notas de su sermón yacían inacabadas sobre su escritorio, ofreciendo un silencioso desafío a su mente distraída.

 Había contado con estas tranquilas horas para completar su tarea, y ahora se entregaba resueltamente a su deber. Pasó media hora en silencio; luego suspiró profundamente y dejó la pluma.

No había escrito nada; no podía escribir nada. Últimamente se había debatido mucho sobre la llamada Nueva Teología, y tenía la intención de pronunciar un sermón a la mañana siguiente sobre sus aspectos más importantes, al que estaba dispuesto a dar un apoyo cualificado.

Pero al repasar su tema, le pareció singularmente estéril. Ahora sentía por él una inexplicable aversión, que casi equivalía a la repugnancia. Oyó abrirse la puerta de la calle; Un momento después, apareció el conserje, trayendo consigo los impresos formularios de servicio para el próximo Sabbath

West se había sentido orgulloso, y creía que con razón, de la perfección a la que había llevado el formulario de servicio en su iglesia. Cuando llegó por primera vez a la iglesia, el formulario de servicio había sido simple hasta la saciedad, pero él lo había cambiado todo. Su gusto artístico exigía belleza en el culto, y pronto impuso sus ideales a una congregación dispuesta. Consiguió lo que él creía que era el mejor cuarteto de la ciudad; trabajó con ellos para lograr la perfección musical; y el resultado fue sin duda uno de los conciertos más elaborados de cualquier iglesia de Nueva York.

Sus sermones habían asimilado gradualmente esta nueva atmósfera. Eran pasajes musicales, elocuentes, pulidos, exquisitamente equilibrados. Despertaban admiración, atraían a personas de buen gusto, y con estos resultados estaba satisfecho.

Otro resultado que no había notado, o del que apenas era consciente, era que casi todos los elementos de enseñanza positiva en su ministerio se habían disuelto o atenuado considerablemente. Quizás la congregación que había reunido no los extrañaba mucho. Aquí y allá se podía encontrar a algún anciano canoso de la iglesia, la reliquia desolada de una dispensación anterior, que miraba hacia arriba y no era alimentado; pero la gran mayoría estaba satisfecha. Porque la gran mayoría estaba compuesta por personas para quienes la adoración era una especie de placer; personas nada curiosas sobre la verdad, poco intelectuales, débilmente dotadas de percepción espiritual; Personas sin duda de virtud y bondad, por muy mundanas que fueran, que encontraban en la predicación de West un suave estímulo para el decoro, y habrían resentido cualquier ataque a su complacencia.

 Durante mucho tiempo, West no solo había aceptado estas condiciones, sino que las había fomentado. Pero durante los dos últimos años, poco a poco, había ido invadiéndole esa sensación de cansancio e inutilidad en su ministerio que se había confesado aquella noche en que escuchó al ministro de Galesville.