SOLDADO DEL MAÑANA *DAWSON* 44-49

 UN SOLDADO DEL MAÑANA

 POR WILLIAM J. DAWSON

NUEVA YOR -TORONTO

1908

SOLDADO DEL MAÑANA *DAWSON* 44-49

El bueno seguía siendo bueno, el bondadoso seguía siendo bondadoso. ¿CUÁL ES LA VERDAD? 45 El egoísta seguía siendo egoísta; ese era el hecho desconcertante que había empezado a serle profundamente doloroso. Que hubiera alcanzado tal nivel de sentimiento era significativo, aunque aún no lo había comprendido. Pero esa noche, al repasar el orden del servicio del domingo, al recordar con un escalofrío la extraña escena en el Club, ese significado se le reveló de repente. ¿Era este servicio semanal, con toda su exquisita elaboración, una verdadera expresión de un ministerio cristiano? ¿No era histriónica la representación, careciendo de la esencia de la realidad? Apelaba a los sentidos, complacía el gusto estético, pero ¿tocaba el alma? Sabía que no, que apenas estaba destinado a hacerlo. Le vinieron a la mente las terribles y desdeñosas palabras de Ezequiel: "Mira, aunque eres para ellos como un cántico muy hermoso, de alguien que tiene una voz agradable y sabe tocar bien un instrumento; porque oyen tus palabras, pero no las ponen en práctica". Y más agudo que ese reproche, había otro que no se atrevió a articular: si el Cristo que luchó contra el antiguo realismo material de la Iglesia entrara en esta iglesia, ¿qué diría? ¿Con qué ojos miraría a este maestro de voz agradable, que apaciguó al pueblo hasta una complacencia inerte, se alimentó de su admiración y pronunció palabras que no solo no hicieron, sino que apenas esperaban hacer?

"¿Es esto lo que realmente soy? ¿Es esto en lo que he llegado?", pensó. La presencia del portero lo sacó de su doloroso ensueño. El portero, Sturgess, era un anciano de venerable cabeza blanca, mejillas sonrosadas y ojos azules, ahora ligeramente apagados por la edad. Había asumido su cargo hacía más de cuarenta años, cuando se construyó la primera iglesia; había sobrevivido a media docena de ministerios y seguía activo. West siempre le había tenido un gran afecto, en parte porque venía de Nueva Inglaterra, en parte porque guardaba en su forma de hablar y modales un curioso parecido con su propio padre. Ciertas expresiones del anciano recordaban vívidamente la campiña donde West había crecido hasta su juventud; poseía en su plenitud los dones característicos de Nueva Inglaterra: astucia, reticencia y humor irónico. Era devoto sin afectación, un experto en sermones y, de ninguna manera, reacio a expresar sus opiniones una vez que se rompía la costra de su habitual reticencia. "¿Tiene alguna otra orden para mí?", preguntó el anciano. "Creo que no, Sturgess." "Pensé que parecías algo preocupado. ¿CUÁL ES LA VERDAD? 47 Algo no te agradó. ¿Son los himnos, como ¿no es correcto? " "Oh, creo que son bastante correctos, Sturgess, pero es cierto que no me agradan del todo." " A mí tampoco me agradan, si me permite decirlo. Antes solo teníamos uno, y ahora hay dos y a veces tres, y son tan largos que, para cuando terminan el sermón, ya no se les da el crédito, por así decirlo. Cuando el viejo Dr. Littleton estaba aquí, teníamos buenos himnos que todos podían cantar, y con todo respeto a su juicio, señor, me parece que el servicio ayudaba más entonces que ahora." "Ah, Sturgess", dijo West con una sonrisa, "verá, es usted bastante anticuado." "He vivido mucho tiempo", dijo el anciano simplemente. "Y usted no me aprueba, ¿verdad? Lo comprendo, porque yo mismo no me apruebo del todo.

" Oh, yo no diría eso, ni mucho menos, señor. Siempre he pensado que era un predicador muy inteligente, mucho más inteligente que el Dr. Littleton, quien se volvió bastante tedioso antes del final. Pero de alguna manera las cosas eran más cálidas entonces, y el viejo doctor tenía una manera de hacerte sentir que lo que decía era cierto. "¿Y yo no? ¿Eh, Sturgess?" " Ahora bien, no quiero que me pongan palabras como 48 UN SOLDADO DEL FUTURO eso. No dije eso, y no lo habría dicho bajo ningún concepto. Pero cuando uno ha escuchado todos estos himnos, y sabe que quienes los cantaban no son miembros de la iglesia, ni se preocupan por los principios de la religión, siendo solo cantantes de conciertos y nada más, bueno, el sermón no parece de alguna manera real y a veces no me atrapa tanto como desearía. Sin duda es culpa mía, siendo un anciano sin inclinaciones musicales, pero ya que me has dejado hablar, así es como me siento. "No parece real" Las palabras del anciano coincidieron extrañamente con el pensamiento de West. Y supo instintivamente que, aunque Sturgess había atribuido toda la culpa de la irrealidad de los servicios a la música, no era esa la única razón de su pensamiento. Los recuerdos de West se remontaban a la iglesia de tejas de madera de su juventud, una iglesia como aquella en la que Sturgess se había criado, con su atmósfera de silenciosa seriedad, su devoción cruda pero auténtica, y sobre todo sus indomables principios religiosos. ¡Cuántas veces, de niño, se había estremecido ante las súplicas de ministros olvidados desde aquel púlpito hogareño! ¡Cómo había aprendido a caminar con cautela entre lo que estos vehementes censores de la vida describían como las Trampas y Cepos Diabólicos! Había algo de ternura en su predicación; con demasiada frecuencia pisoteaban despiadadamente la sensibilidad de los corazones jóvenes. El Dios en quien creían no era en absoluto amable; la religión que presentaban era severa y formidable. ¡Pero qué tónica era! ¡Qué vigor de voluntad engendraba, qué energía de virtud desarrollaba en hombres y mujeres! Porque era sin duda una religión real, tan real que quebrantaba el alma para obedecer al gran Capataz, producía agonía y éxtasis en sus discípulos, proyectaba sobre toda aquella desolada campiña la terrible luz de lo eterno.