SOLDADO DEL FUTURO *DAWSON* 22-30

  UN SOLDADO DEL FUTURO

 POR WILLIAM J. DAWSON

NUEVA YOR -TORONTO

1908

SOLDADO DEL FUTURO *DAWSON* 22-30

—¡Ojalá fuera creíble! ¡Ojalá lo fuera!

El profesor se había levantado de su silla. "Puedo decirle", decía, "por qué los hombres intentan justificar la segunda venida de Cristo. Es porque tienen miedo de creerla y, por lo tanto, no desean creerla. No quieren que Cristo venga. La Iglesia misma no lo quiere. El mero pensamiento produce alarma, terror. Pero, sin embargo, la palabra permanece firme: 'He aquí, viene con las nubes, y todo ojo lo verá'. Buenas noches, señor, posiblemente nunca nos volvamos a ver, pero recuerde mis palabras: sus ojos y los míos seguramente verán al Señor una vez más moviéndose por el mundo que ha redimido; sí, lo veremos tal como es'.

 El profesor le estrechó la mano y se fue rápidamente por la calle. A West le pareció que había un espíritu de júbilo incluso en sus pasos; y West casi envidiaba su fe. Porque, confesaba, no había tal espíritu de júbilo en su propia vida. Cumplía con su deber con fidelidad, pero a veces con Un cansancio manifiesto y la creciente sensación de inutilidad en su ministerio. A veces, y especialmente últimamente, sentía que no servía de mucho, sin importar lo que enseñara a su congregación, ya que todo lo que enseñaba tenía muy poco efecto visible en sus vidas. Los buenos seguían siendo buenos, los bondadosos seguían siendo amables, los egoístas seguían siendo egoístas; ah, se necesitaba más que la enseñanza más sabia para lograr un cambio radical en estas vidas.

 Lo que se necesitaba era, sin duda, el poder revitalizador de alguna nueva emoción; y sabía muy bien que no podía proporcionar este poder. De repente, vio que este hombre al que había desdeñado tenía el poder. Era evidente que todo su carácter estaba revitalizado por una fuerte emoción: la convicción de la inminente venida de Cristo, y que era capaz de comunicar esta emoción a los demás. ¿Era esta, después de todo, la dinámica perdida del predicador y la Iglesia? Sonrió ante la pregunta, y sin embargo, no pudo silenciarla.

La calle estaba vacía. El fresco crepúsculo lo había envuelto todo. En la alta cúpula del cielo, las estrellas colgaban, apenas visibles, y una tenue luz aún se cernía en el oeste.

 Se levantó y se acostó; pero antes de dormirse, permaneció un buen rato junto a la ventana, contemplando el cielo silencioso. Sintió cierto ablandamiento al reflexionar sobre los acontecimientos de la noche.

Su pensamiento se remontó al pasado lejano, y la memoria colectiva de su raza se despertó en él. «Lo creían todo», pensó, «y eran mejores y más sabios por su creencia. ¿Soy yo mejor o más sabio por mi incredulidad? Ninguna creencia puede ser completamente falsa si produce vidas heroicas». Recordó con singular claridad al anciano ministro de su infancia, con su constante oración: «Señor date prisa en venir». El anciano había pasado por muchas pruebas; finalmente quedó viudo y sin hijos; Pero nunca perdió la serenidad de su aspecto, y a medida que envejecía, esta se convirtió en una especie de tranquilidad majestuosa. La oración que tan a menudo pronunciaba en su ministerio fue también su última oración. Se le había oído al anciano pronunciar la petición por la noche. A la mañana siguiente lo encontraron muerto, arrodillado contra una ventana que daba al este, tal vez con su última mirada terrenal escudriñando las nubes iluminadas de la mañana en busca del destello de las ruedas del carro de su Señor que se acercaba. Y al recordar estas cosas, West se preguntó: ¿podría o se atrevería a usar esta oración?

«Señor, apresura tu venida». Las palabras salieron de sus labios en un susurro. Un gran temor reverencial se apoderó de su espíritu. Era como si algo hubiera hablado en él, que era él mismo, y sin embargo no lo era; el alma ancestral, tal como era, la voz de su raza, triunfando sobre los accidentes de su personalidad. Recuerdos del pasado, la imagen del sobrecogedor atardecer que había visto, ecos de la voz del hombre extraño con quien había conversado, todo flotaba en su mente en impresiones confusas; y a través de todas las palabras del predicador latían como el pulso del mar: «He aquí, viene entre las nubes, y todo ojo lo verá». Entonces se durmió y tuvo un sueño.

EL RINCÓN FANTASMA

Se encontraba sentado en el salón de fumadores del Veritas Club de Nueva York. El club alquilaba el último piso de un imponente edificio que apenas había alcanzado la distinción de ser un famoso rascacielos. Desde la ventana del club se divisaba una vista casi aterradora, ciertamente impresionante, de Nueva York. Por todas partes se extendían las largas y monótonas calles, como los barrancos pedregosos o los cañones montañosos de Colorado: aquí se alzaba una cúpula, aquí una aguja, aquí una imponente mole de mampostería, que sugería los contrafuertes rocosos y los pináculos de un desfiladero agreste; de ​​las profundidades no llegaba el sonido de aguas impetuosas, sino el rugido de la corriente de vida en su incesante torrente; lejos, al este, una red de acero se extendía por el cielo, y aparecían los mástiles de los barcos. El cielo estaba despejado, sin la mancha del humo; Desde los tejados de estas inmensas torres se alzaban columnas de vapor blanco, como fragmentos de nubes blancas. Había algo titánico en la escena; costaba creer que fuera creación de las diminutas criaturas que pululaban como hormigas negras en las profundidades. No poseía ningún elemento de belleza, carecía de encanto; pero era inmensamente impresionante como creación de la voluntad y la energía humanas.

 Era la apoteosis del materialismo, el triunfo visible de la mente utilitaria; ningún pensamiento de poeta respiraba en ningún punto de aquella dura masa de superficies brillantes, y no era fácil imaginar la existencia de sentimientos poéticos en las personas que habitaban estos abismos rectangulares.

West miró con indiferencia la ventana abierta; la había visto demasiadas veces como para sentirse atraído por ella. Acababa de almorzar y estaba hojeando los papeles que yacían sobre la mesa del club. Los miembros del club se reunían lentamente.

 El Club Veritas tenía una distinción: estaba compuesto mayoritariamente por hombres de mente viva. Sus miembros eran escritores, pensadores y periodistas de la alta sociedad; West era el único clérigo. Se enorgullecía de su exclusividad. Rathbone, un novelista y editor de revistas en ascenso, acababa de entrar en la sala; muy de cerca lo seguían Field, el famoso cirujano, y Stockmar, el filósofo y escritor que ya había alcanzado notoriedad y aspiraba a alcanzarla algún día. De estos, Stockmar poseía la personalidad más mordaz. Era un hombre corpulento, de complexión robusta, y sus rasgos delataban su origen teutónico. Se había hecho famoso por sus ataques al sistema social existente. Habría sido difícil decir exactamente qué creía, pero sus incredulidades eran numerosas y militantes. Hasta qué punto era sincero en su iconoclasia generalizada era una incógnita, pero no cabía duda de su gran habilidad. Hablaba y escribía con un estilo de exageración mordaz, que había adoptado a propósito para llamar la atención; pero tras una retórica tan audaz como brillante se escondía una vasta erudición que lo convertía en un antagonista formidable. Muy pocos hombres en el club se atrevieron a cruzar espadas controvertidas con él. Les resultaba más seguro y placentero estimularlo hasta el punto de hablar y luego escuchar atentamente sus brillantes monólogos.

"Bueno, West, ¿algo en los periódicos?", preguntó Rathbone con indiferencia. "Nada más que las trivialidades de siempre", dijo West. "Me asombra que ustedes, los escritores, no puedan publicar un periódico que supere el provincianismo más descarado".

"¿Qué tipo de periódico quiere?", preguntó Rathbone.

"Un periódico con la nota mundial".

"¿Y qué significa eso exactamente?

" "Un periódico que realmente ofrece una visión del mundo." en su conjunto. No hay ningún periódico estadounidense que haga 30 UN SOLDADO DEL FUTURO eso. Supongo que se debe a que no existe un estándar real para nada en Estados Unidos, ni crítica, ni social, ni intelectualmente. El resultado en el periodismo es que las pequeñas cosas se visten de valores absurdos, y los periódicos están llenos de elaboradas trivialidades sin la menor importancia para nadie. *'No estoy tan seguro de eso', interrumpió la voz profunda de Stockman. "Aquí hay un telegrama de Roma que no me parece trivial en absoluto. Parece haber sido condenado por el Papa como herético y Prohibido. Acerca de cuarenta proposiciones en la crítica bíblica, treinta al menos de las cuales son aceptadas por todos los eruditos capaces e incluso ortodoxos. Aquí hay otro telegrama en el sentido de que el pueblo romano apedreó y casi mató a un cardenal en el Calles de ayer. ¿Qué les parece esa visión del mundo? Pues presenta el espectáculo más magnífico imaginable: un imperio de mentiras que durante mucho tiempo se ha disfrazado de religión, hundiéndose en las olas rojas de la democracia en ascenso.