DUQUESA GONZAGA *ANNE* 67-80

 LA DUQUESA DE TRAJETTO.

ANNE MANNING

Giulia Gonzaga, che, dovunque il piede Volge, e dovunque i sereni occhi gira, Non pur ogn' altra di beltà le cede, Ma, come scesa dal ciel, Dea l'ammira.

Giulia Gonzaga, que dondequiera que el pie vuelque, y dondequiera que los ojos serenos se vuelvan, Ni siquiera otra de belleza cede, Pero, como descendida del cielo,

LONDRES:

1863.

67-80

 «Esto es curioso», dijo el Cardenal reflexivamente, «y solo una curiosidad». «No debería ser así a sus ojos, ni a los de ningún cristiano reflexivo», dijo Bar Hhasdai. «¿Por qué no?»

«Porque nosotros, los sefardíes, no consentíamos la muerte de aquel a quien llaman el Cristo».

 —¡Ja! Pero probablemente lo habrías hecho si hubieras estado allí.

 —Esa es una suposición gratuita. Al contrario, escribimos una epístola a Caifás, el sumo sacerdote, implorando por la vida de Jesús, cuyo buen testimonio nos había llegado. [Pág. 68]

—¿Es posible?

—¡Príncipe Cardenal! Cuando mis hermanos y yo fuimos desterrados de España hace cuarenta años, apelamos a un antiguo monumento en la plaza de Toledo, con la inscripción de un obispo muy antiguo, para afirmar que los sefardíes no habíamos salido de España durante toda la época del Segundo Templo; y, por lo tanto, no podíamos haber compartido la culpa de crucificar a Jesús.

—¡Singular!

“ Cuando Taric el Moro tomó Toledo, en el año 710 de vuestra era, encontró en Segoncia, entre otros tesoros, la auténtica mesa de los panes de la proposición que había pertenecido al Templo de Salomón y que nuestra nación había traído secretamente a España.

 Estaba compuesta por una enorme esmeralda, rodeada de tres hileras de las perlas más selectas, y se alzaba sobre trescientos sesenta pies de oro puro. [Pág. 69]

"¿Estás fabulando?", exclamó el Cardenal, a quien esta tradición le interesaba más que a todas las demás.

"No", dijo Bar Hhasdai, "la fábula no es mía, en cualquier caso. Que tal reliquia se encontrara allí realmente lo demuestra el cambio del nombre del lugar de Segoncia a Medinat al Meida, el lugar de la mesa."

 "¡Vaya, hombre, una reliquia como esa redimiría a toda tu raza!  ¡Silencio!, la Duquesa está cantando..."

Un laúd, raramente tocado, preludiaba una melodía dulce y lastimera, cantada por una voz suave en el salón. El Cardenal escuchaba con placer y cierta provocación; pues la Duquesa se había negado dos veces a cantarle, y era muy malo de su parte hacerlo a petición de otra persona. El breve fragmento de canción terminó abruptamente en menor. "¿No podrías entrar en eso?", dijo Ippolito, notando una extraña mezcla de tristeza [pág. 70] y sarcasmo en el rostro del médico. Respondió con un dístico: "¿Qué dice el arte de la música entre los cristianos?

 ¡"Sin duda fui robado de la tierra de los hebreos!"

"¿Quieres decir que esa es una melodía hebrea?"

"¡Oh, sí!"

 "¡Judío! ¿Por qué no te conviertes y sanas?"

 No puede ser. He visto familias enteras de judíos asesinados con heridas profundas en el cuerpo, amontonadas en sus propios umbrales, ¡y esas heridas fueron hechas por las espadas de los cristianos!

 "Pero eso fue en España."

 "Ten paciencia, Cardenal, mientras te cuento una parábola. Pedro el Grande de Aragón le preguntó a un judío erudito cuál era la mejor religión. Respondió: 'La nuestra es mejor para nosotros, y la suya para ustedes'. El rey no quedó satisfecho con esta respuesta, y el judío, después de [pág. 71]tres días, regresó a él aparentemente muy perturbado y le dijo: 'Un vecino mío viajó a un país lejano hace poco y les dio a cada uno de sus dos hijos una joya preciosa para consolarlos por su ausencia. Los jóvenes vinieron a mí para preguntarme cuál era la joya más valiosa. Les aseguré que no podía decidirme y dije que su padre debía ser el mejor juez, sobre lo cual me abrumaron con reproches'. «Eso estuvo mal por su parte», dijo el rey. «¡Oh, rey!», replicó el judío, «cuidado con cómo te condenas. Se les ha dado una joya al hebreo y también al cristiano, y me has pedido que decida cuál es la más preciosa. Te remito a nuestro gran Padre, el Dador de todos los buenos dones, quien solo puede determinar con exactitud sus valores comparativos y absolutos».

Este apólogo agradó al Cardenal, aunque, de hecho, era muy superficial. Preguntó [pág. 72] si Bar Hhasdai podía ayudarle a conseguir manuscritos raros. "Los pocos que poseo", dijo el médico tras una pausa, "no son de ningún valor para usted: ya sea sobre nuestra propia ley o sobre la ciencia de la medicina..."

 "No, pero", dijo el Cardenal, "estos últimos son de los que yo apreciaría mucho".

"Son completamente obsoletos e indignos de su atención", dijo Bar Hhasdai, "pero tengo un pequeño tratado sobre ajedrez, que realmente es una curiosidad a su manera; y también un tratado sobre la Ética de Aristóteles, del rabino Joseph ben Caspi, de Barcelona, ​​que está a su disposición".

"Déjeme los dos", dijo el Cardenal, "y a cambio le ruego que acepte este rubí de escaso valor".

 "¡Esta es una joya rara!" —dijo el médico, encantado—, y grabado con caracteres hebreos. ¿De verdad me lo puede dar?

—Claro que sí. Y, por favor, dígame antes de irse, ¿cree que la morisca se recuperará? —Tengo alguna esperanza.

—¿No podría usted, ya que tiene la clave de su confianza, que nosotros no tenemos, averiguar si realmente le es fiel a la Duquesa?

—No hay duda de su fidelidad. Ha hablado de su señora con gratitud.

 —Está bien. Adiós, entonces.

CAPÍTULO VI.

 LAS PENAS DEL JUDÍO.

Cuando el cardenal Hipólito se despidió, y se vislumbró su esclavina escarlata al perderse su pequeña comitiva, Giulia encontró a sus invitados restantes muy aburridos, monótonos e inútiles; y cuando ellos también se marcharon, se volvió extremadamente apática y malhumorada; con el mismo humor que los niños pequeños en la guardería, cuando aburren a sus niñeras con "¡No sé qué hacer!".

 Para ser justos con Giulia, hay que admitir que este humor no era habitual en ella. De carácter dulce y muy culta, poseía demasiados recursos como para acostumbrarse a que el tiempo le agobiara. Cantaba, tocaba y pintaba; [pág. 75] era hábil con la costura; escribía sonetos bastante aceptables y mantenía correspondencia con muchas de las personas más célebres de la época. Fue alabada sin hipocresía por hombres cuyos nombres aún se honran entre nosotros. Y, sin embargo, justo ahora se encontraba en ese estado de ánimo insulso cuando alguien exclama: «¡Ni el hombre me deleita, ni la mujer tampoco!», en ese anhelo de un bien desconocido e inalcanzable que hizo decir a San Anselmo: «¡Libera me, Domine, a isto misero homine meipso!».

 Así que apoyó la cabeza en la mano y derramó algunas lágrimas; luego, creyendo que debía estar enferma de miasma pantanoso, mandó llamar a Bar Hhasdai. El médico, al darse cuenta de que no le pasaba nada, comenzó a contarle, por así decirlo, mientras le tomaba el pulso, el dolor de la familia Adimari, cuyo hijo había sido secuestrado por Barbarroja. La Duquesa se interesó en sus penas [pág. 76] y olvidó sus dolencias imaginarias. Consultó con él cómo podría consolarlos y aliviar a otros afligidos

. —Seguro —dijo ella, mirándole la mano— que he visto ese rubí que lucía el cardenal Hipólito.

—Me lo dio ayer mismo —dijo Bar Hhasdai—, a cambio de dos manuscritos de menos de la mitad de valor; tras lo cual le envié otro realmente raro, digno de un lugar en la biblioteca del Vaticano.

—Parece que estabas decidido a no dejarte superar en generosidad —dijo Giulia—. Me contó que había tenido una conversación muy interesante contigo sobre tu propia gente. Dime, Bar Hhasdai, ¿es cierto que los judíos mezcláis la sangre de un niño cristiano con vuestro pan ácimo en la Pascua?

"Es falso, escandalosamente falso", respondió Bar Hhasdai, "y solo lo inventaron los cristianos para maquillarnos sus propios ultrajes. Podrías preguntar si había algo de cierto en la vieja historia de que había una cabeza mágica de bronce en el castillo de Távora, que, al acercarse cualquier miembro de nuestra raza, exclamaba: "¡Un judío está en Távora!" y, al marcharse, "¡El judío ya salió de Távora!". ¡Oh, señora! ¡Qué repugnantes son las acusaciones que se han levantado contra nosotros! De crucificar a niños, beber su sangre y quemar sus corazones hasta convertirlos en cenizas. A veces, nuestro pueblo ha sido torturado hasta que sus agonías les han arrancado falsas confesiones, que luego han sido refutadas; como en el caso de los hermanos Onkoa, quienes, durante el reinado de uno de los Alonso, fueron acusados ​​de robar dos vasos de oro del rey, y mediante tortura se les indujo a confesarlo, por lo que fueron ahorcados. Sin embargo, tres días después, los vasos fueron encontrados en posesión de uno de los sirvientes del rey.

 "Siempre he considerado la tortura", dijo Giulia, "una prueba muy incierta y cruel".

Alonso citó lo que he relatado, como ejemplo —dijo Bar Hhasdai—, cuando ciertos judíos fueron acusados ​​de ocultar el cadáver de un cristiano, que, después de todo, resultó haber sido arrojado a la casa de uno de ellos por su deudor cristiano, quien le debía una suma de dinero que no estaba dispuesto a pagar. Así se nos ha amontonado oprobio y contumelia, sin que tengamos poder para vengarnos; porque el Señor ha olvidado el estrado de sus pies en el día de su ira.

«¿A quién o qué llamas el estrado de sus pies?»

 «En general, toda la tierra; pero en particular, Jerusalén.»

«Ya que admites que Dios te ha olvidado, debes someterte a tu castigo judicial.» «¡Señora, es duro! Fácil de decir, pero difícil de hacer.» El único consuelo es saber que se avecinan buenos tiempos, cuando los propios gentiles nos apresuren a llegar a nuestra ciudad, incluso cargándonos a hombros

. "¿De verdad lo crees?"

"¡Literalmente!", dijo Bar Hhasdai. "Pero no espero vivir para verlo."

 "Eres joven todavía..."

 "¡Ah, no! Soy muy viejo y estoy agotado por una vida de problemas."

 "Cuéntame la historia de tu vida", dijo la Duquesa con interés. "Dime cómo saliste de España."

 "¿Me escucharás?", dijo Bar Hhasdai. "Entonces lo oirás. En el mes de Abib, o, como dirías tú, en marzo del año 5052, o según tus cálculos, 1492, se promulgó un decreto que ordenaba a todos los judíos abandonar Aragón, Castilla y Granada, bajo pena de muerte y confiscación. Por una injusticia refinada, se nos prohibió sacar del país plata, joyas o monedas: debíamos convertir todas nuestras posesiones en letras de cambio. Como nuestros enemigos no nos compraban hasta el último momento, y aun así con un descuento prodigioso, pueden imaginarse la forma en que fuimos saqueados, a menudo obligados a intercambiar una buena casa por un asno, o un campo o viñedo por unas pocas yardas de tela.