LA MENTE EN LAS PLANTAS* HEINRICH FRANCÉ*(28)-32

 LA MENTE EN LAS PLANTAS

POR RAOUL HEINRICH FRANCÉ

1905

LA MENTE EN LAS PLANTAS* HEINRICH FRANCÉ*(28)-32

Es un país aún subdesarrollado, y todo amante de la naturaleza puede aquí hacer descubrimientos y observaciones personales que le harán merecedor del reconocimiento científico. Los fisiólogos afirman que estos movimientos de las plantas —llamados nutaciones— se producen por variaciones en la presión de los líquidos en los órganos llenos de savia, que fluyen primero hacia un lado y luego hacia el otro. Esto provoca que las partes se doblen. O bien, se debe a que a veces un lado crece más rápido que el otro.

Un breve análisis de esta afirmación muestra que es como decir que una locomotora se mueve porque alguien ha acelerado. Ciertamente, esto responde a la pregunta de qué inició el movimiento, pero aun así desconocemos la causa real de los movimientos. Preferiríamos decir con sinceridad que, por ahora, solo conocemos la realidad de estos movimientos ocultos, pero no su verdadera causa. En cualquier caso, su observación nos dará suficiente información durante un tiempo, dada la variedad de estos movimientos. Uno de los órganos vegetales más dinámicos es la raíz, o, más correctamente, esas finas raíces con forma de gusano, cuyas puntas Darwin, no sin razón, comparó con un cerebro. Las cosas que este pequeño hilo blanco puede lograr son casi increíbles. Primero, gira su punta lenta pero firmemente, formando un círculo, hundiéndose firmemente en la tierra. Cualquiera que haya observado esto lo compara con la búsqueda de alimento.

De esta manera, las raíces saborean cada trocito de tierra a su alrededor. Más extraño aún, cuando la tierra está seca, las raíces se dirigen hacia lugares más húmedos. Su crecimiento se produce siempre hacia una mayor humedad. Los fisiólogos llaman a esto hidrotropismo: una sensación de proximidad al agua.

Pero las raíces también giran hacia abajo. Tienen una sensación de gravedad (geotropismo). Es como si pequeñas cuerdas arrastraran cada cosa en crecimiento hacia las profundidades de la tierra. Si examinamos un antiguo campo de trébol o un páramo, donde esto se puede observar especialmente bien, descubriremos que cada año se han adentrado unos cinco centímetros más en la tierra, medidos desde el punto donde brotaron por primera vez. Esto se logra solo mediante un crecimiento constante del tallo subterráneo, pero es precisamente esto lo que le da una posición firme. Los seres vivos saben cómo sacarle provecho a todo. Esa es una especie de ley natural que constituye la raíz más profunda del egoísmo humano. Pero esta atracción de la tierra y el agua no es la única fuerza motriz de las raíces. Desarrollan tal energía que pueden perforar una hoja de papel: ¡una tarea gigantesca para una raíz débil! ¡Pero qué propósito hay en este movimiento!

 Si se encuentra con un obstáculo, se desvía; Si llega a dañar la punta de la raíz, esta crece rápidamente y se aleja del entorno amenazante. Bajo el suelo del bosque siempre hay una multitud subterránea de estos misteriosos "gusanos vegetales" vivos y móviles, dedicados a nutrir y aumentar la vida de la arboleda y la llanura.

Una actividad igual a la que las raíces mantienen en la oscuridad la poseen a la luz del día los zarcillos, esas antenas graciosamente entrelazadas y de múltiples curvas, que con cordones verdes atan las vides, calabazas y melones errantes a su soporte. Cualquier viñedo o emparrado de jardín ofrece la oportunidad de un experimento natural sumamente interesante. Es imposible no verlo si observamos de cerca una parra trepando por un enrejado. Como un pólipo con mil tentáculos, zarcillos tras zarcillos se extienden inquisitivamente hacia el aire

Y quien se tome la molestia de observar durante medio día descubrirá que en realidad están buscando y probando, ya que sus puntas giran lentamente, aproximadamente una vez cada sesenta y siete minutos.

Al mismo tiempo, los zarcillos se elevan lentamente en el aire; otros los siguen, y así, en un día cálido y soleado (y solo en días así se ven estas cosas con claridad), cientos de brazos, parecidos a pólipos, se extienden desde la apacible pérgola, temblando y estremeciéndose en su afán, no por una presa, sino por un nuevo soporte para su pesado tallo. Si no la encuentran, se hunden; si debajo tampoco encuentran una ramita, un muro ni un enrejado al que agarrarse y trepar, se elevan aún más, permaneciendo siempre en los extremos, los puntos más favorables para obtener nuevos apoyos.

 En el momento en que alcanzan dicho soporte, el zarcillo cobra nueva vida. Inmediatamente, tras unos veinte segundos, el extremo ya curvado envuelve el objeto y, en una hora, se ha enrollado con tanta fuerza que solo puede ser arrancado a la fuerza. Luego se enrosca como un sacacorchos y, al acortarse, eleva la enredadera hasta ella, y así las enredaderas trepan lentamente por árboles y muros. Pero los zarcillos no son los únicos que se mecen al sol; cada brote y cada tallo en crecimiento describe este círculo vibrante. Esto se observa con mayor belleza en tallos entrelazados como el lúpulo, ya sea que recorra el límite del bosque o trepe por los altos postes para deleitar el corazón del agricultor con su dulce aroma. Observe con atención las magníficas guirnaldas que forma. La punta del tallo oscila constantemente en amplios círculos alrededor de la rama elegida, a la que finalmente se aferrará. Con un poco de paciencia y la ayuda de un trozo de papel con la ubicación de la punta marcada, podemos ver su delicado sombrerito verde deambular en círculos perfectos buscando nuevos soportes.

Cada flor participa de esta actividad, cada hoja muestra así su vida. Mi viejo pastor de búfalos había observado correctamente; su maravillosa verdura era la acedera, en la que este movimiento es evidente, pero miles de otras flores y hojas no son menos notables. Esto se aprecia con mayor claridad al caminar por un prado o una pradera al anochecer o al amanecer.

 Sin duda, los habitantes de las ciudades rara vez podemos hacerlo, pero los montañeros han observado a menudo que durante esas horas las laderas están desprovistas de flores. El día anterior estaban densamente sembradas de estrellas fugaces blancas y caléndulas, salpicadas del brillante azul y rojo de la genciana y la flor de cuervo, e iluminadas por el amarillo intenso de la cinquefoil, pero ahora todas han desaparecido.

**El Oxalis, en medio del bosque. Las cuatro hojas de la izquierda han tomado la posición de la noche, las de la derecha, la del día.***

¿Se han hundido en la tierra? No; pero siguen "durmiendo". El viejo Linneo lo sabía y fue el primero en escribir una discusión completamente científica al respecto; su Somnus plantarum (el sueño de las plantas). Pero a pesar de este hecho, sostenía que las plantas no eran criaturas sensibles. Para el pedante, la vida misma está muerta. Para estar seguros, es solo un eufemismo, en realidad las flores del prado no "duermen" —y por lo tanto es mejor llamar a esta condición— influencia nocturna (Nicttropismo) como lo hacen los botánicos más recientes.

La mayoría de las flores cierran sus pétalos, de hecho muchas, como por ejemplo la campanilla azul, el pensamiento o la zanahoria, dejan caer sus cabezuelas como si estuvieran marchitas. En consecuencia, el esplendor de las flores desaparece por la noche solo para ser restaurado por el sol de la mañana.

Pero no todas las flores abren y cierran sus pétalos al mismo tiempo, de modo que se pueda crear una "hora de la flor" definida para el cambio, que, mediante su aparición regular, anunciará el momento.

Las plantas también han demostrado ser profetas del tiempo, ya que con la llegada de la lluvia, los prados cambian y cierran con tristeza sus miles de copas florales. Quien suba a las altas montañas hasta la línea de nieve, donde las últimas flores se asoman entre las rocas, encontrará allí a los expertos en sensibilidad. La pequeña genciana alpina (gentiana nivalis), que nos atrae con sus amables ojos azules, ha perfeccionado tanto esta característica que, en tiempo nublado, como suele ocurrir en las grandes altitudes, abre su cáliz azul cada pocos minutos, con cada fugaz rayo de sol, y lo cierra con cada nube pasajera.

Los movimientos de las hojas durante el sueño no son menos impactantes. Quien haya paseado por un campo de tréboles o entre las esparcetas de los huertos al atardecer, o por el pueblo donde durante el día la coronilla amarilla atrae a miles de abejas, se verá recompensado con una peculiar vista de todas ellas. Se han agrupado como si las hubiera golpeado la escarcha y cabecean como vencidas por el sueño. Sus diminutas hojas están apretadas, inclinándose hacia afuera. Desde el anochecer, han respondido a su atracción nocturna.

— ¿Pero por qué?— Muchos botánicos se han estrujado con este peculiar movimiento. El obispo Alb. Magnus, denunciado como mago, afirmó hace más de 600 años que las plantas dormían igual que los hombres, y esta comparación fue uno de los cargos en la denuncia contra él.  Darwin estudió extensamente este fenómeno y creía que esta posición para dormir constituía una importante protección contra el frío, especialmente contra las heladas. Sin embargo, investigaciones posteriores han llevado gradualmente a la conclusión de que su propósito es más bien evitar una acumulación excesiva de rocío, perjudicial para los procesos vitales de la planta. Sin embargo, cabe destacar que no es el aumento de la humedad lo que causa este movimiento, sino simplemente la eliminación de la luz. Cualquiera puede demostrarlo. Si se cortan hojas de trébol y se sumergen en agua, abrirán sus hojitas al sol lo más posible; pero si se llevan a una habitación oscura, las plegarán tímidamente y se dormirán. Estos hechos constituyen un capítulo curioso del que se puede extraer mucha información.