LA LLEGADA DE LOS PEREGRINOS *FRANKLIN*1-10

 LA LLEGADA DE LOS PEREGRINOS

 Por John Franklin Jameson, Ph.D., LL.D., Litt.D.

 Conferencia Impartida en la Universidad Brown, Providence, Rhode Island, 21 de noviembre de 1920

Impreso por la Universidad

Director del Departamento de Investigación Histórica de la Institución Carnegie de Washington; Anteriormente Profesor de Historia en la Universidad de Brown. Conferencia impartida en la Universidad de Brown, Providence, Rhode Island, el 21 de noviembre de 1920

LA LLEGADA DE LOS PEREGRINO *FRANKLIN*1-10

LA LLEGADA DE LOS PEREGRINOS

Una tarde de sábado de noviembre de 1620, en un día que ahora se llamaría el vigésimo primero, un pequeño barco, de ciento ochenta toneladas según los cálculos de la época, zarpó hacia el desolado puerto en el extremo de Cabo Cod. Hoy, trescientos años después, por sugerencia del presidente de los Estados Unidos, el acontecimiento se conmemora en miles de pueblos y aldeas estadounidenses. El verano pasado, las etapas iniciales del mismo viaje fueron conmemoradas con impresionantes ceremonias por los holandeses en Leyden y Róterdam y por los ingleses en Southampton y Plymouth. Bien podríamos preguntarnos, y de hecho es el propósito por el que nos hemos reunido esta noche: preguntarnos y, si podemos, respondernos. ¿Por qué se celebra este acontecimiento tan extensamente y con tanto énfasis al cabo de trescientos años? Permítanme decir, por mí mismo y por mi humilde participación en los servicios de esta tarde, que siempre respondo con gran placer a cada invitación para regresar a Providence, donde durante trece años tuve el feliz privilegio de enseñar, donde forjé vínculos para toda la vida con los mejores amigos y donde constantemente me brindaron toda clase de bondad.

También creo oportuno decir que respondí a la invitación del presidente Faunce con mayor entusiasmo, ya que se basaba en una sugerencia general del presidente de los Estados Unidos de que este día se conmemorara de esta manera.

Para mí, la sugerencia o solicitud no es solo un llamado oficial, sino una invitación fortalecida por un sentimiento personal y arraigada en viejos recuerdos de mis primeros años en la Universidad de Brown y, antes de eso, de mis años en la Universidad Johns Hopkins.

 Mi mente se remonta a días de hace treinta años, pero que algunos de ustedes recordarán bien, cuando se organizó la Asociación de Conferencias de la Universidad de Brown, principalmente con el propósito de impartir conferencias de historia y ciencias políticas a miembros y amigos de la Universidad en Manning Hall, y cuando las conferencias más atractivas eran una serie sobre gobierno municipal impartida por un joven profesor, de brillante oratoria y modales atractivos, que de vez en cuando venía con este propósito desde la Universidad Wesleyana de Middletown.

 Muchos quedaron entonces impresionados por su sagacidad política, así como por su capacidad de exposición, aunque estoy seguro de que ninguno de quienes lo conocieron en esas ocasiones, ni yo mismo, tenía idea de la notable carrera que le aguardaba. Fue un gran amigo mío en aquellos primeros tiempos, y aunque, naturalmente, no he intentado intimar con él durante sus años en Washington, y soy muy consciente de que estos años han estado plagados de errores y empañados por la acción de un gran defecto, no puedo dejar de sentir profundo afecto por todo lo que dice desde ese alto cargo.

No puedo dejar de considerar con especial fuerza la petición de conmemorar a los Peregrinos, proveniente de alguien que se ha mostrado como un gran maestro de la historia estadounidense y que, nacido y criado en el Sur, siempre ha demostrado en sus escritos una aguda percepción y un gran aprecio por la obra de los Peregrinos y los Puritanos.

 No puedo dejar de recordar la exaltación y el sentimiento devoto con que se consideraba a sí mismo el continuador de la obra de los Peregrinos en la amplia esfera de la actividad política que las perspectivas del siglo XX nos permiten contemplar.

 Aquí, en esta universidad, donde siempre consideré que el principal deber de un profesor de historia era predicar la imparcialidad y la apertura mental, por supuesto, intento observar su trayectoria con serenidad y objetividad, para ver su trayectoria tal como es, con todas sus imperfecciones. Pero al pensar en él, prematuramente viejo, afligido, decepcionado pero impasible, terminando una administración memorable en oprobio y con la apariencia, temporal o permanente, de un fracaso trágico, no puedo dejar de pensar en las palabras con las que Milton, en el segundo soneto a Cyriack Skinner, habla de la pérdida de sus ojos:

“Sin embargo, no discuto contra la mano ni la voluntad del Cielo, ni me acobardo ni un ápice de corazón ni de esperanza; sino que sigo adelante y me mantengo firme hacia adelante. ¿Qué me sostiene, preguntas? La conciencia, amigo, de haberlos perdido, agobiado en defensa de la libertad, mi noble tarea, de la que toda Europa resuena de un lado a otro.”

Pero volviendo a nuestra pregunta: ¿Por qué celebramos la llegada de ese pequeño barco, hace trescientos años, a ese puerto solitario? Seguramente no, porque el acontecimiento en sí mismo fuera brillante o imponente. Con su abarrotada compañía de cien o ciento dos pasajeros, el pequeño barco fondeó aquella tarde de sábado.

 Al día siguiente guardaron el sabbat. El lunes, algunos hombres desembarcaron y exploraron un poco. Las dieciocho esposas, o las que podían ponerse de pie y caminar, también desembarcaron y lavaron la ropa de la familia.

 Dieciocho esposas, de las cuales para el siguiente abril, ¡solo cuatro seguían vivas!

Contraste todo esto con algunos de los desembarcos españoles al sur —de Cortés, Pizarro o de Soto—, cuando formidables cuerpos de infantería española, con caballería y artillería, desembarcaron, desplegaron con imponente ceremonia el estandarte real de Castilla y León, o la bandera imperial de Carlos V, y escucharon la lectura de las pomposas proclamas de su alto señor,

"Todo el tiempo sonoros sonidos marciales de metal."

Puede que haya algo impresionante, como ciertamente hay algo patético, en el espectáculo de esas dieciocho valientes mujeres procediendo con rigor doméstico a ese humilde deber de lunes al que mañana dieciocho millones de mujeres estadounidenses se dedicarán con el mismo ardor, y llevándolo a cabo en el aire frío de finales de noviembre (algunas de ellas sin duda resfriándose mortalmente en el proceso), pero no constituye una escena brillante ni pintoresca.

Tampoco celebramos el día porque el asentamiento que estos devotos hombres y mujeres fundaron alcanzara grandes dimensiones físicas, de modo que su colonia se convirtió, al igual que la colonia de Massachusetts, en una de las grandes entidades políticas de este mundo.

 Tuvo una breve trayectoria de setenta años, y cuando fue absorbida por su vecino más poderoso, no contaba con más de trece mil habitantes; ni el área que cubría es, hasta el día de hoy, una de las partes más importantes o influyentes de nuestra gran república.

 Tampoco celebramos el día porque el pequeño grupo de exiliados que llegó por primera vez a un puerto estadounidense o, en el caso de los más fuertes, pisó suelo estadounidense por primera vez, fueran en sí mismos personajes grandes, brillantes o importantes. Una docena de ellos pertenecían a la clase media inglesa, hombres con cierta educación y algunas propiedades, terratenientes importantes o pequeños comerciantes, pero nada más, y el resto eran de una posición social aún más humilde, en una época en la que la posición social importaba mucho más y limitaba mucho más severamente la carrera de los hombres que ahora.

Aquí, sin embargo, si me permiten una digresión, quisiera llamar la atención sobre un aspecto de su condición mundana al que creo que la mayoría de quienes han considerado su historia han prestado muy poca atención. No creo que sea habitual dar la debida importancia al hecho de que la mayoría de ellos habían vivido durante doce años en Holanda. Quienes emigraron a Ámsterdam en 1608 y a Leyden en 1609, en Inglaterra residían principalmente en aldeas rurales o pequeños pueblos.

No pocos de quienes me escuchan pueden haber visitado las antiguas aldeas de Scrooby y Austerfield, de donde, o en sus alrededores, se sabe que provenía un número considerable de ellos. Son pueblos agradables, y debieron serlo en la época de la migración.

 La pequeña iglesia de Austerfield, donde fue bautizado William Bradford, es un venerable y hermoso monumento de la antigüedad, que data en parte del siglo XI o XII, al igual que la iglesia de Scrooby, algo más grande, casi igualmente antigua. Son muy apropiadas para brindar a las mentes aldeanas la iluminación que proviene de la antigua religión, las asociaciones sagradas y una paz duradera. El tranquilo paisaje de esa parte algo apacible de la campiña inglesa también tenía otro valor y otra inspiración.