LADY ECCCLESIA POR * MATHESON*1-5

 LADY ECCCLESIA

 POR * GEORGE MATHESON

1897

LADY ECCCLESIA POR * MATHESON*1-5

1897

En esta narración, aunque he condensado naciones en kilómetros y siglos en semanas, rara vez me he apartado del curso de la historia, en ningún momento, espero, del curso de la experiencia. No creo que la belleza de una alegoría resida en su enigma, sino en su obviedad. Por lo tanto, como clave para estas páginas, permítanme afirmar que la mayoría de los personajes son representativos, incluso cuando se sugieren por nombres individuales.

Ecclesia —la palabra del Nuevo Testamento para la Iglesia— representa esa vida interior del cristianismo mismo, que originalmente fue la flor del judaísmo. Hellenicus representa esa fase de la mente griega que entró en breve contacto con la flor del judaísmo. El Señor del Palatino representa al emperador romano, pero no a ningún emperador en particular; Caifás, el sacerdocio judío, pero no a ningún sacerdocio especial. Febe —la cartera de los apóstoles— representa la influencia ministradora de la nueva fe; El capitán de la guardia representa el sistema imperial; mientras que el "hijo de la estrella" del capítulo 24, aunque es un personaje histórico real, representa al falso Cristo en todas partes. He tenido cierta dificultad para presentar la persona del verdadero Cristo. He sentido que hacerlo hablar directamente a plena luz del día, salvo con las palabras textuales de los Evangelios, podría parecer irreverente; por lo tanto, con frecuencia me he refugiado bajo la apariencia del sueño. Solo puedo añadir que se ha diseñado para excluir cualquier matiz local, para evitar que la mente se detenga en los accidentes. El marco es histórico; sin embargo, la estructura debe ser universal: la misma ayer, hoy y siempre.

CAPÍTULO I

 MI HOGAR

Desde las costas de nuestra isla, ningún hombre había visto tierra. Hasta donde alcanzaba la vista, y hasta donde alcanzaba la memoria, nunca hubo rastro de nada más allá. Desde los albores de la historia, los hombres habían mirado al mar y no habían visto nada más. Generación tras generación habían intentado ver más. El ojo había escudriñado la distancia y había regresado sin mensaje. El oído había escuchado el gemido de las aguas y no había captado ningún murmullo humano. Los barcos habían salido a explorar: algunos habían regresado tras vanos viajes; otros se habían hundido bajo la ola; ninguno había traído noticias de tierra.

 El mar era nuestro gran problema. Casi la primera pregunta de nuestra infancia era: "¿Qué es lo opuesto?", y la respuesta siempre era la misma: "No lo sé". Con frecuencia viajábamos de un extremo a otro de la isla; pero siempre era para contemplar el mar.

 A menudo pensábamos que nuestro placer en estos viajes residía en las vistas de la isla; pero en esto nos engañábamos.

 En realidad, buscábamos una voz del mar. Era la esperanza de que algún nuevo ángulo del camino pudiera traer un soplo fresco del océano, un soplo que llevara en sus alas el murmullo de las conchas en otra orilla. Esta es realmente la respuesta a una acusación que a menudo se ha hecho contra los habitantes de nuestra isla. Se nos ha acusado de frivolidad, de incapacidad para descansar, de búsqueda perpetua de lo nuevo. Tras una larga experiencia, digo que no es así. Yo, Ecclesia, hija de la isla, nacida de sus gobernantes, criada en sus costumbres, receptora de sus placeres, con pleno conocimiento de sus hombres y mujeres, y, mejor aún, con un adecuado conocimiento de mí misma, declaro que mis compatriotas y yo, dondequiera que hayamos buscado, nunca hemos buscado más que una cosa: el secreto del mar. Toda nuestra búsqueda de novedad es nuestra búsqueda de la tierra opuesta.

 Si revoloteamos de flor en flor, es porque en cada flor no encontramos lo que buscábamos. No es que hayamos encontrado lo nuevo y nos hayamos cansado de ello; es que nunca lo hemos encontrado. Hay quienes entre nosotros escalan altura tras altura insatisfechos; pero no son realmente cambiantes. En cada altura solo buscan una cosa: una vista imponente del mar. Si la encontraran, se detendrían.

He dicho que descendía de los gobernantes de la isla. Más bien he expresado un derecho que indicado una posesión. Mi padre fue Moisés ben-Israel. Declaraba ser el jefe del clan más antiguo de la comunidad. Afirmaba haber recibido la isla mediante una escritura de donación. Lo hizo por motivos muy peculiares. Uno de sus antepasados, un homónimo suyo, había dedicado su vida a la larga búsqueda. Su mirada se había posado en una altura llamada Pisga, muy por encima de la niebla y la bruma. Sentía que si lograba llegar allí, podría aprender algo de un mundo más allá del mar. Un día, en un cielo sereno, ascendió a su cima y no regresó. Lo buscaron por el peñasco y el arroyo; pero no regresó. No había rastro de su vida; no había rastro de su muerte; Solo que, en una hendidura de la colina, se encontró una placa de piedra, en la que, en letras claras, estaba enterrada esta inscripción: «Moisés, el hombre de Pisga; a ti y a tu descendencia daré esta tierra». Mi padre consideró esto un legado divino, una escritura de donación que le entregaba la isla a él y a sus herederos para siempre. No dudaba de su origen sobrenatural. Yo tampoco; sin embargo, para mí, el valor de la inscripción reside en algo muy diferente. ¿Cuál era la tierra de la que este antiguo Moisés recibió una promesa? ¿Era, como pensaba mi padre, la isla en la que vivíamos? ¿No era más bien la tierra que él había estado buscando? ¿No decía la placa que, aunque el ojo exterior había fallado, la visión interior había triunfado? ¿No quería decir que la visión de la fe había visto lo que la visión de los sentidos no podía ver, y que más allá de la inmensidad de las aguas había un hogar para el espíritu del hombre?

Recuerdo haberle hecho la sugerencia a mi padre. Nunca olvidaré cómo la recibió. Fue la primera vez que lo vi enfadado; el único tema por el que lo he visto irritado. “Ecclesia”, dijo, “dejemos ya de fantasear. Ya es bastante malo ser despojado de los derechos sin que una teoría lo avale. He vivido aquí toda mi vida en la pobreza y la lucha. Familias de ayer me han ignorado. Me han tratado con condescendencia, a mí, que florecí antes de que ellos echaran raíces. He absorbido el polvo de las ruedas de sus carros; los he visto sonreír con benigna compasión. Pero me he sostenido a través de todo. ¿Qué es lo que me ha sostenido? Es saber que esta isla es mía, , por derecho hoy y lo será de hecho mañana.

 Hablas de una tierra más allá. Si fuera solo un romance, lo dejaría pasar; pero es un romance que arruina la realidad. He estado luchando todo el día por dar en el blanco en un árbol, y me dices que tal vez haya otro árbol, un árbol más allá del océano. Estás desviando la fuerza de mi propósito, y lo quiero todo. Mi tierra prometida está aquí. Mi deber me ha sido legado por cien padres, y te lo legaré pronto.

 Y así, intenté apartar mi mente del gran mar, del misterio del océano, a la tierra prometida. Me parecía más leal, más sagrado, más religioso ser prosaico. Iba contra mi naturaleza, y por eso sentía que debía ser bueno. Siempre había enseñado que la virtud reside en hacer lo que no queremos hacer. Siempre me habían dicho que el valor de una acción era proporcional a su dolor.