WENZEL VON BUDOWA- *"Preferiría morir yo antes que ver morir a mi país"*

HISTORIA DE LA IGLESIA MORAVA

Por J.E. HUTTON

1909

LONDRES

CAPÍTULO XV

— EL DÍA DE LA SANGRE EN PRAGA.

La ciudad de Praga se dividió en dos partes, la Ciudad Vieja y la Ciudad Nueva. En medio del casco antiguo había un gran espacio abierto, llamado la Gran Plaza. En el lado oeste de la Gran Plaza se encontraba la Casa del Consejo, en el este la antigua Iglesia de Thein.

Los prisioneros condenados, la mitad de los cuales eran hermanos, estaban en la Casa del Consejo: frente a su ventana estaba el patíbulo, cubierto con una tela negra, de veinte pies de alto y veintidós yardas cuadradas; Desde la ventana salían a un balcón, y desde el balcón hasta el patíbulo había un corto tramo de escaleras.

En esa Gran Plaza, y en ese cadalso, encontramos el escenario de nuestra historia.

Cuando temprano en la mañana del lunes 21 de junio, los prisioneros reunidos miraron por las ventanas de sus habitaciones para ver por última vez la Tierra, vieron una escena espléndida, brillante, bellísima, pero para ellos terrible (1621). }. Vieron el sol de Dios saliendo por el este y enrojeciendo el cielo y brillando en los rostros de los demás; Vieron el patíbulo negro oscuro bañado de luz, y los cuadros de infantería y caballería alineados a su alrededor; Vieron la multitud ansiosa y excitada, que se agitaba y se balanceaba en la plaza de abajo y se agolpaba en los tejados de las casas a derecha e izquierda; y vieron al otro lado de la plaza las hermosas torres gemelas de la antigua iglesia de Thein, donde Gregory se había arrodillado y Rockycana había predicado en los valientes días de antaño.

 Cuando los relojes de la iglesia dieron las cinco, se disparó un arma desde el castillo; Se informó a los prisioneros que había llegado su hora y se les ordenó que se prepararan para su destino; y Lichtenstein y los magistrados salieron al balcón, con un toldo encima para protegerlos del sol naciente.

Se abrió el último acto de la tragedia.

 Como ahora quedaba una larga mañana de trabajo por hacer, ese trabajo se inició de inmediato; y cuando las cabezas de los mártires cayeron del bloque en rápida sucesión, las trompetas rebuznaron y los tambores tocaron como acompañamiento. Sombría y espantosa era la escena en aquella Gran Plaza de Praga, aquella luminosa mañana de junio, hace unos trescientos años.

 Allí cayó la flor de la nobleza bohemia; y se escuchó el canto del cisne de los Hermanos de Bohemia. A medida que el sol se elevaba en el cielo del este y brillaba en las ventanas de la Casa del Consejo, el sol del orgullo y poder de los Hermanos se ponía en un mar de sangre; y claramente a través de la luz persistente se destacaban, para que toda la humanidad las viera, las figuras de los últimos defensores de su libertad y su fe.

Entre ellos, ninguno había mostrado la pluma blanca en perspectiva de muerte.

Ninguna mejilla palideció, ni una voz vaciló a medida que se acercaba la hora terrible. Todos y cada uno de ellos se habían fortalecido para mirar al ángel de la muerte a la cara.

 Mientras estaban sentados en sus habitaciones la noche anterior (era una noche de sábado), todos, de una manera u otra, se habían acercado a Dios en oración. En una habitación los prisioneros habían comulgado juntos, en otra se unieron para cantar salmos e himnos; en otro habían celebrado una última fiesta de amor.

Entre ellos había diversos matices de fe: luteranos, calvinistas, utraquistas, hermanos; pero ahora todas las diferencias quedaron a un lado, porque todo casi había terminado. Uno ponía la tela y otro los platos; un tercero trajo agua y un cuarto dijo la gracia simple. A medida que avanzaba la noche se tendían en mesas y bancos para arrebatar unas horas de ese sueño agitado que no da descanso

 A las dos estaban todos nuevamente completamente despiertos, y nuevamente se escuchó el sonido de salmos e himnos; y cuando aparecieron los primeros rayos de luz, cada uno se vistió como para una boda y se bajó cuidadosamente el volante del cuello para no causar más problemas al verdugo

Rápidamente, en orden y sin mucha crueldad se realizó el sangriento trabajo. El programa de la mañana había sido cuidadosamente preparado. En cada esquina de la plaza había un escuadrón de soldados para mantener a la gente asombrada y evitar un intento de rescate. Un hombre, llamado Mydlar, fue el verdugo; y, siendo protestante, cumplió sus deberes con la mayor decencia y humanidad posible. Usó cuatro espadas diferentes y le pagaron alrededor de £ 100 por el trabajo de la mañana. Con su primera espada descabezó once; con el segundo, cinco; con sus dos últimos, ocho.

La primera de estas espadas aún se puede ver en Praga y tiene grabados los nombres de sus once víctimas. Entre estos nombres se encuentra el de Wenzel von Budowa. En todos los casos Mydlar parece haber cumplido con su deber de un solo golpe. A su lado había un asistente y seis hombres enmascarados vestidos de negro. Tan pronto como Mydlar cortó el cuello, el asistente colocó la mano derecha del muerto sobre el bloque; la espada volvió a caer; la mano cayó sobre la muñeca; y los hombres de negro, silenciosos como la noche, recogieron los miembros sangrantes, los envolvieron en una tela negra limpia y se los llevaron rápidamente.

 El nombre de Budowa ocupaba el segundo lugar en la lista. Como muchos de los registros de la época fueron destruidos por el fuego, no podemos decir con exactitud qué papel desempeñó Budowa en la gran revuelta. Sin embargo, había sido un líder en el bando conquistado.

 Había luchado, como sabemos, por la Carta de Majestad; se había enfrentado a Rodolfo II en su guarida; se había opuesto abiertamente a la elección de Fernando II; había dado la bienvenida a Federico, el rey protestante del invierno, a las puertas de la ciudad; y, por lo tanto, Fernando lo consideraba un defensor de la fe nacional protestante y un enemigo de la Iglesia católica y del trono. Como ya tenía más de setenta años, es poco probable que hubiera luchado en el campo de batalla. Después de la batalla de la Montaña Blanca se había retirado con su familia a su finca en el campo. Entonces, por extraño que parezca, había sido uno de los atrapados en Praga por Lichtenstein y había sido encarcelado en la Torre Blanca. Allí fue juzgado y condenado como rebelde, y allí, como admite incluso Gindely, se comportó como un héroe hasta el final. Al principio, junto con algunos otros nobles, firmó una petición al elector de Sajonia, implorándole que interviniera ante el emperador en su nombre. La petición no recibió respuesta. Se resignó a su destino. Le preguntaron por qué había entrado en el foso de los leones. Por alguna razón que no logro entender, Gindely dice que lo que nos cuentan sobre la conducta de los prisioneros tiene sólo un interés literario.

 En mi opinión, las últimas palabras de Wenzel de Budowa son de suma importancia histórica. Muestran cómo el destino de la Iglesia de los Hermanos estuvo involucrado en el destino de Bohemia. Llegó a Praga como patriota y como hermano. Estaba muriendo tanto por su país como por su iglesia.

"Mi corazón me instó a venir", dijo; "Abandonar a mi país y su causa habría sido un pecado contra mi conciencia. Aquí estoy, Dios mío, haz con tu siervo lo que bien te parezca. Preferiría morir yo antes que ver morir a mi país".

Mientras estaba sentado en su habitación el sábado por la noche, dos días antes de la ejecución, dos monjes capuchinos lo visitaron. Estaba asombrado por su audacia. Como no entendían el bohemio, la conversación se desarrolló en latín. Le informaron que su visita fue de lástima.